Pues esta mañana estoy en el médico. Sí estoy contando esto en tiempo real.

Resulta que por lo del cólico del otro día (es impresionante lo deprisa que pasa el tiempo a base de Nolotil), tengo visita con el urólogo de zona desde hace 15 minutos. Y ustedes dirán ¿y que hace escribiendo esto mientras le visita el médico? Pues eso pensaría yo si no fuera porque no me esta visitando ningún médico. Aqui me tienen, escribiendo mamarrachadas en la PDA, en una sala de espera abarrotada de gente que hace eso mismo, esperar por mas rato del que debiera.

El caso es que esto resulta indignante. He estado dando vueltas al tema y flipo. El cólico del lunes pasado fue parecido en magnitud al que me dio hara unos cinco años. Por aquel entonces llegué a Vall d'Hebron, me chutaron algo, me hicieron unas radiografias, me recetaron unos cuantos analgésicos  y me mandaron para casa. Siempre he pensado que este debe ser el procedimiento habitual.

Pero lo curioso es que el lunes pasado, con sintomas semejantes, en Txagorritxu me ingresaron para seguir haciendo pruebas. Como no me han dado ninguna explicación médica satisfactoria, solo se me ocurre pensar una razón para este cambio de protocolo de una ciudad a otra. En Vall d'Hebron van faltos de camas.

Y de vuelta a Barcelona todo vuelve al protocolo habitual. Me recetan analgésicos y para casa, a seguir con mi vida, como si mi piedra y yo, estuvieramos condenados a convivir por la eternidad. Y esto me da que pensar. A ver si es que el mal funcionamiento del Servei Català de la Salut, me va a obligar a llevar esta piedra a cuestas, como si Zeus me hubiera condenado a mí en lugar de a Sísifo.

Fijense bien en que hablo del Servei Català de la Salut y no de los médicos.

Ahora ya me ha visitado el doctor. De hecho estoy en un autobus para ir a pedir hora a otros médicos. Sí, lo han leido correctamente, estoy pidiendo hora y haciendo el papeleo yo, porque resulta que para las urgencias lo tengo que hacer yo, que por otro lado voy puesto de Nolotil y Enantyum como para montar una House Party.

El tipo, muy cachondo él, me reconoce que esto debería ser como en Vitoria. Me hospitalizan, me hacen pruebas, encuentran la piedra, la deshacen por litotricia y me mandan para casa. Cosa que hubiera terminado así de no ser que, entre que el médico de allí consideró que no era tan urgente como para tenerme desplazado de casa y que yo tenía unas ganas locas de volver, entre ambos decidimos el alta para que me hicieran la litotricia en Barcelona, arropado por mi famlia.

Pero resulta que Barelona, esa peazo fistro de ciudad megamolona, donde atamos los perros con longanizas, o falta personal clínico o sobran pacientes y de ahí que, el Inconformista, cual doctor House (dolorido, drogado y con ese carácter misántropo que nos caracteriza, bastón incluido porque, casualidades de la vida, la ciática se ha sumado a la fiesta) deambule de ambulatorio en ambulatorio, derrochando cinismo y arreglando una burocracia absurda, porque estoy muy malito, pero no tanto como para que la rica ciudad de Barcelona malgaste una cama en mí. Eso sí, me dice el urólogo que cagandito leches, porque tengo todos los números de volver a ingresar de urgencias con un dolor más atroz aún que el de hace una semana. Coño, pues me lo arreglan en un pis pas y para casa a guardar cama, digo yo.

Y lo bueno ha sido la conversación con la auxiliar que me ha hecho los primeros trámites, que dice que esto solo es en la capital porque, se ve, que en los alrededores la cosa ya estaría hecha. Manda huevos, y yo que tengo firmadas arras para un pisito muy mono en Rubí.

Ahora estoy en otra sala de espera, me tienen que hacer una radiografía, para ver si la piedra de marras se ha movido, vaya a ser que ahora esté detrás de un hueso y esto complicaría la cosa. Lo que no sé yo es si de aquí a que me hagan la litotricia no se podría haber vuelto a mover, que se ve que ha salido tan cabrona como su papi.

Y sí, es que ya hablo de mi piedra como el que habla de un hijo, porque llevamos tanto tiempo juntitos que ya le he cogido cariño y hasta estoy pensando en ponerle nombre. Yo había pensado en Maria Jesus, porque me recuerda a cierta jefa que tuve, por lo hijaputa digo.

Lo que de verdad me indigna es que esto no tiene nada que ver con la medicina. Esto es un tema absolutamente político. ¿Porque no me hicieron más pruebas en su momento? Esto me habría ahorrado mi dolorosa visita a Vitoria (igual es una ciudad de puta madre, pero yo no se lo puedo decir porque solo conozco Txagorritxu ospitalea, que la verdad es de puta madre) Pero resulta que, a cuenta de la saturación que se vive en Barcelona, aun no me habrían hecho esas dichosas pruebas (contando desde que, por fin, logré que me mandaran al urólogo hace seis meses) Así que el trámite solo hubiera servido para saturar aún más los médios clínicos barceloneses y el resultado el mismo que de no haberlas pedido. Vale, al próximo hijoputa que me diga lo de puta madre que es Barna, lo reviento a bastonazos.

Ahora bien, por aquí las cosas van de puta madre. Es una ciudad casi tan cara com New York, según un estudio de no sé que banco estranjero, los pisos cuestan un huevo y la yema del otro, las infraestructuras no soportan el aumento de población y tenemos el Forum, la Fira, un estadio olímpico de cojones y tantos centros comerciales que es imposible vivir sin gastar un céntimo. No nos falta de nada ... para ser la capital mundial de la capullez, el pringadismo y el comemierdismo, envidia de los gilipollas de medio mundo y atractivo reclamo turístico para los snobs del otro medio. Somos, en definitiva, la capital de las medias tintas, envidiando a Madrid para los negocios y superandolo en la saturación, por la mala gestión de los politiladrones, más preocupados en recaudar que en hacer buen uso de la recaudación. Para que digan de Marbella.

No se crean ustedes que echaré de menos esta ciudad las noches que observe las estrellas desde el bosque cercano a mi futuro piso o las tardes que tome el sol dando paseos campestres por allí. Y, si son ciertos los rumores respecto a las infraestructuras, támpoco la hecharé de menos cuando vaya al ambulatorio.

Bien, ahora ya estoy en casita, algo cansado, aturdido por el Nolotil de las 15h y sin ganas de hacer nada.

En la radiografía, para sorpresa de los incrédulos, se ve claramente la piedra, ahí, ella tan agustito, en el mismo sitio en que ya la mostraba la urigrafía del miercoles pasado.

Con todo esto me he ido a Fundación Puigvert, siguendo la recomendación de mi urólogo de zona, donde me han dado hora para el viernes, cuando me verá otro urólogo que me dirá cuando me hace la litotricia. Pues sí que parece esto un parto, sí, pero no por el dolor, si no por el tiempo que lleva.

Bueno, que ya les contaré como va el tema.

PD. Me gustaría recibir sus opiniones sobre como llamar a mi piedra. Ya me dirán algo.

Me había levantado a las 5.30 am hora local. No tengo esta costumbre, pero el lunes fue un día especial, más de lo que yo esperaba al levantarme. Me iba de viaje y había quedado con un compañero a las 6.30, cargamos la furgo con el material y aceleramos dirección Zaragoza. Esta solo era una parada rápida, almorzar en la estación de servicio de Alfajarrín (no se pierdan los bocatas de tortilla de jamón), montar una batería en una centralita y retomar el camino hacia San Sebastián. Pasaríamos la semana en el norte, visitando además Eibar, Itziar, Vitoria y Logroño, montando centralitas y, al caer la noche, probando que no hay nada como dos buenos compañeros, unas cervezas y algo de tabaco.

Mi compañero estaba algo cansado, había pasado mala noche y el mayor peso del trabajo iba a caer sobre sus espaldas, a fin de cuentas el que sabe como programar una centralita es él. Así que tomé las riendas de la furgo y conduje tranquilo. Encendí un cigarro, para despejarme y me concentré en la carretera. Me gusta conducir. Las gotas se estrellaban ruidosamente contra los cristales y la chapa mientras el cielo se encapotaba haciendo un fundido a gris que, ahora, parece que pretendiese presagiar lo que venía. A la altura de Tudela empezó el dolor.

Lo conozco. Se quien es y de donde viene. Aguantaré. Pero en Logroño el dolor me gana la batalla y me salgo en la estación de servicio. Tomo los dos primeros diclofenacos, cambiamos posiciones con el compañero y seguimos. Pocos kilómetros, el dolor es ahora atroz. Parada para intentar aguantarlo y el tercer diclofenaco, "demasiados, Javi, son 150mg, estás sobrepasando tu dosis conocida" Seguimos. En Altube paramos una vez más, mando al compañero a comer, yo me quedo junto a la furgo. El dolor es persistente, agudo, intenso... es una cabronada. Estoy dando vueltas junto a la furgo, no puedo pensar, estoy aturdido, no sé si es por la sobredosis o por el dolor, pero sé que estoy delirando, mierda, la credulidad me vence "Dios, si existes quítame este dolor ahora mismo" pero ya es tarde para andarme con "fes" que no sé compartir, ya sé demasiado para creer que Dios me va a ayudar "con tres diclofenacos en el cuerpo, si se me pasa el dolor no será un milagro, el milagro es que aun no me haya caído redondo" Sigo dando vueltas ciegas, ya he telefoneado al 112, no tardarán, la ciencia llega antes que Dios, una mujer esplendida se me acerca enfundada en un traje luminiscente, me carga en una ambulancia, todo se precipita, la cabeza me da vueltas, ¿estoy llorando? este dolor es atroz "méteme lo que quieras, pero quítame este dolor" "no puedo, yo no soy médico, pero enseguida llegamos a Txagorritxu"

Las enfermeras pasan frente a mí, me ayudan a desnudarme y ponerme la bata mientras otra me pone una vía "no te preocupes, ahora viene el médico", "estoy enchufado a suero ¿qué coño pasa? ¿porque me ponen suero?" hablo con la doctora, no sé cuantas veces, en alguna me derrumbo "no me asustes" entre lagrimas se me escapa "mierda, ¿es el dolor o los putos diclofenacos? ¿desde cuándo ando yo llorando las cosas? que me metan morfina de una puta vez coño" pero ya hace rato que la morfina fluye por mis venas, esta tipa es genial, la ciencia me ha quitado el dolor.

"Yo te recomiendo que te quedes ingresado" "¿en Vitoria? no jodas que me he tenido que venir a Vitoria para que encontréis la puta piedra del copón, pero estoy muy lejos de casa, tengo miedo..." pero no digo nada de esto, sé bien que ella tiene razón, es lo más inteligente "vale, doctora, haremos lo que tu digas" Viene un tipo con barba y grandullón "te llevo a planta" "¿ya?" "son rápidos estos de Vitoria, me gusta" Más enfermeras, ángeles de la ciencia médica, "no te preocupes, toma la cena, esto te calmara, esto otro es para el ardor de estomago, aquello para la ansiedad" Hay un señor mayor en la cama de al lado. "Pórtate bien Javi" me digo "olvida tu puta misantropía", no hace falta esforzarse, la morfina lo ha hecho por mí. "Por fin puedo descansar. Tengo miedo. ¿Qué coño está pasando? ¿Que..."

-Javi, Javi... Hola cariño, ya estoy aquí.

Mi Valeria, mi dulce guerrera, ya está junto a mí, ahora sé que todo va a ir bien. Mi Valeria ha venido a rescatarme.

PD. Ya estoy bien, gracias por preguntar. Sigo teniendo la piedra en el uréter pero estoy en casa (algo aturdido aún pero de puta madre) El lunes voy a ver al urólogo de zona para ver que hacemos con mi piedra.

PD2. A TODO EL PERSONAL DE TXAGORRITXU OSPITALEA Y A MI COMPAÑERO DE HABITACIÓN, GRACIAS, MIS MÁS SINCERAS Y HUMILDES GRACIAS POR HACER DE ESOS DOS DIAS ALGO MARAVILLOSO.

Ya les dije en su momento que me llamo Javi. Me gusta que me llamen Javi (aunque ustedes pueden seguir llamándome Inconformista, Inco o hijoputa, como prefieran) porque yo soy simplemente Javi.

A mí eso de los apellidos me parece muy bien, porque de alguna forma nos tenemos que identificar legalmente. Pero de hecho yo no soy una extensión de mi familia. He nacido y he sido criado de ellos y por ellos, pero no para ellos. Yo soy yo. Y mi apellido importa un carajo. El nombre completo, Javier, no me parece especial, como ya les conté (aunque le admito a Tesa que haberme llamado Eustaquio habría sido toda una incomodidad durante los orgasmos de mi señora) pero me parece demasiado serio. Soy incapaz de imaginármelo sin un Señor o un Don delante. Y yo no soy ni señor ni don. Yo soy un Javi cualquiera que vive en un mundo lleno de javis cualquieras.

Desde que empecé a escribir este blog me he guardado mucho de que nada vincule al Inconformista conmigo. ¿Por qué? Simplemente porque siempre me he dedicado a decir mamarrachadas y no quería que se me pudieran adjudicar. Pero de un tiempo a esta parte vengo pensando que este es un acto de cobardía que coarta mi libertad de expresión y me están entrando ganas de poder decir mamarrachadas en nombre propio sin usar al pelele que es el Inconformista, dando la cara y exponiéndome a las hostias que esto implique, si es que alguna ha de implicar.

El caso es que tuve mis serias dudas, demasiadas cosas he dicho que no sabía si me convenía publicar en nombre propio. Pensé en no dar la cara jamás. Pero igual que me picó la piel de cordero, me pica últimamente la máscara. Pensé entonces en cargarme MEO QUIDEM ANIMO y empezar de cero. Pero esto era igual de cobarde que mantenerme perpetuamente tras el pelele. Solo queda una solución.

Seré el Inconformista aquí y seré yo en Escepticismo Comercial. Ambas están vinculadas y el que quiera rastrear, rastreará. Doy la cara y no me cargo lo que hice. Soy yo y juego a tener mi pelele (es que le he cogido cariño)

Así puestos, ya saben mi nombre completo. Ya saben donde encontrar mi perfil real (solo tienen que pinchar el enlace que hay un poco más arriba).

Solo me queda explicarles que, tras muchos meses de apagón en Escepticismo Comercial, hoy podrán ustedes encontrar una nueva entrada, si es de su interés, en el blog en que Inconformista Severo deja de usar a su muñeco y habla con nombre de persona.

Javier Esteban, para servirles.

Es tiempo de campaña electoral y parece que los sindicatos han encontrado una buena manera de presionar al partido en el gobierno. Ahora son médicos, autobuseros y maestros los descontentos que abandonan sus puestos de trabajo para protestar.

Protestar es bueno y no seré yo quien retire el derecho a huelga, sacrosanto derecho constitucional que “Dios” (en caso de existir, claro) me libre de pretender menoscabar o menospreciar.

Pero me van a permitir, ya que este es mi blog y esta la sección en que hago estas cosas, que me cague es sus santísimas y respetables madres.

Y lo hago no por desprecio al derecho a huelga, que a todos nos asista eternamente y tantas carreras delante de los grises costó a nuestros mayores. Lo hago por desprecio al mal uso y mucho abuso que hacen ustedes del mismo.

Que los señores doctores quieran hacer comprender al gobierno que van saturados de trabajo me parece muy bien. Cierto es y más cierto aún que la demagógica política de dar ayudas, que se cargan sobre las arcas de la seguridad social, no sirve de nada y tampoco contribuye al buen funcionamiento de esta, más bien lo empeora. Pero hay otras formas de elevar esta protesta, como es la de dedicar su tiempo y esfuerzo a informar a cada paciente de la realidad mientras se les atiende, en vez de pasarnos sin caso alguno, como el veterinario que pone vacunas a las ovejas de mi cuñado. Pero ustedes tenían que elegir la forma más chillona, necia y ególatra de protestar: haciendo que el paciente tarde más tiempo en ser atendido. Y luego dicen que para sacarse el doctorado hay que ser muy inteligente, pues no me lo demuestran ustedes.

Lo de los señores autobuseros aun me cabrea más. ¿Estaban ustedes conformes con las condiciones del contrato que firmaron el día que lo firmaron? Porque esas son las condiciones que ahora les llevan a la huelga. ¿Qué diferencia hay entre el día que firmaron el contrato y ahora? Permítanme que yo se las diga. Ninguna. Yo también tuve alguna vez que coger un trabajo cuyas condiciones me resultaban desagradables. También tuve que trabajar seis días a la semana. Y tampoco me hacía ni puta gracia. De hecho, en mi caso, aun era peor que el de ustedes, ya que he comparado sus sueldos con el que yo recibía y, créanme, si me hubieran pagado así, igual aun seguiría trabajando los sábados.

¿Saben que hice yo para dejar de trabajar seis días a la semana y lograr una mejora laboral? Trabajé con ahínco, estudié, me esforcé es sobresalir por encima de los demás y llamar la atención para que me ofrecieran un mejor puesto. Cuando me lo ofrecieron, lo cogí y obtuve más responsabilidades y trabajé más y estudié más y me esforcé más y seguí sobresaliendo hasta que me ofrecieron otro puesto mejor aún y así sigo, trabajando mucho, estudiando en mis horas libres y haciendo lo posible para sobresalir por encima y que me ofrezcan algo mejor.

Pero ustedes han decidido hacerlo de una forma mucho más simple. Han decidido emplear la coacción y la fuerza de grupo, perjudicando a los usuarios de autobús (sí, soy uno, ¿qué pasa?) Eso no es usar el derecho a la huelga. Eso es terrorismo laboral. Es ser un gandul y un hijoputa.

Y lo que me remata la semana son los maestros. Resulta que están de huelga porque dicen que el “govern de la generalitat” está preparando el terreno para privatizar la educación. Eso es mentira. Sencilla y llanamente mentira.

Se han hecho públicas las bases de un proyecto de ley que el “conseller d’educació” quiere negociar con los maestros. En estas bases se contemplan varias posibilidades, entre ellas la de apoyar las iniciativas privadas, de hecho, la mayor parte de los colegios especializados en algo, han nacido de iniciativas privadas, lo hace que esto no implique diferencia alguna con lo que pretende la ley.

Pero lo que realmente ha puesto en guardia a los maestros no tiene nada que ver con esto. Lo que realmente les asusta es la otra cara de la moneda. Se pretende hacer una criba mucho más selectiva de los maestros. Se pretende poner precio a su dedicación. Y claro, eso jode. Porque entonces, para poder tener un buen puesto de trabajo tendrán que hacer eso mismo, trabajar.

Y como esto no les ha gustado (ya se sabe, no me hice yo una diplomatura y me estudié unas oposiciones para tener que trabajar) han buscado ustedes un hilito, algo que sonase, aunque fuera de lejos, a algo que horrorice al gran público (para el caso, los papis asustados con lo que les costaría una escuela privada) y lo han exagerado, remodelado y dibujado hasta tener al mismísimo Fredy Cruguer de la educación. A esto, señores y señoras maestros y maestras, se le llama demagogia y está muy feo que ustedes, que se supone van a educar a nuestros hijos, la usen.

Por todo esto me cago yo en sus madres. Y ahora, si se quieren manifestar, cortar carreteras y rascarse sus respectivos genitales, mientras hacen creer a los votantes que el gobierno es malo malísimo, para que los sindicatos puedan seguir usando el terrorismo laboral a gusto y placer, háganlo sus excelencias, pero de paso dediquen parte de sus escasas neuronas a pensar, leer sobre aquello que les lleva a la huelga y tener un poco de criterio propio. Igual así nos ahorran a los sufridos contribuyentes los dolores de cabeza que nos provoca su necedad.

Sin otro particular, un saludo efusivo,

Inconformista Severo.

Hace poco he terminado “El espejismo de dios”, escrito por un señor llamado Richard Dawkins, a quién yo no conocía de nada. Como somera crítica literaria (a modo de recomendación) les diré que me ha resultado algo espeso, aunque esto no debería servir para asustarles, debido a mis escasos conocimientos sobre muchos de los temas que toca, cosa que me ha obligado a releer más de un párrafo y a tirar de enciclopedia en algún concepto. Obviamente, esto hace pesada hasta la lectura más amena, pero no quiere decir que alguien, con mayor cultura a la mía, se valla a ver necesitado de lo mismo. Por lo demás, me parece un libro instructivo, sin perder un cierto “hilo argumental” que lo hace agradable y sin rallar la pedantería de los libros de texto. En general, lo recomendaría a cualquiera que haya tomado la decisión de saber más de lo que sabe y esté dispuesto a poner bajo sospecha sus propias convicciones. Yo, por mi parte, no descarto hacer una segunda lectura, habiendo rellenado huecos de conocimiento que me ha descubierto que tengo, previamente, con la intención de asegurarme de que realmente he sido capaz de entender todos los conceptos.

El caso es que una de las cosas que más me han sorprendido de este libro (aunque no la que más) es este párrafo:

“…La situación de los ateos hoy día en América es comparable a la de los homosexuales cincuenta años atrás. Ahora, tras el movimiento del Orgullo Gay, es posible, aunque no muy probable, que un homosexual sea elegido para un cargo público. Una encuesta de Gallup realizada en 1999 preguntaba a  los americanos si cambiarían su voto y se lo darían a una persona bien cualificada que fuera mujer (un 95 por 100 lo haría), católico romano (94 por 100), judío (92 por 100), negro (92 por 100), mormón (79 por 100), homosexual (79 por 100) o ateo (49 por 100). Claramente, nos queda un largo camino por recorrer…”

A la sombra de esto me quedé boquiabierto. En primer lugar, pensé, todas las conjeturas que a lo largo de mi vida he hecho al respecto, iban más bien en sentido contrario. Siempre estuve convencido de que ser ateo era algo que demuestra cultura, conocimiento, inteligencia y que, por tanto, debía ser algo bien visto por excelencia. Cualidades que yo desearía en el presidente del gobierno de cualquier país.

Pero resulta que no. Que los ateos debemos salir del armario todavía. Dudo que obre en el ánimo del señor Dawkins y desde luego no obra en el mío propio, una falta de consideración hacia los homosexuales. Un homosexual, en tanto que persona cualificada, tiene el mismo derecho a ostentar un cargo público que cualquier otra persona. Pero lo que está claro es que lo ateos deberíamos reclamar nuestro propio día del Orgullo Ateo y tener nuestro propio movimiento para la defensa de nuestros derechos. Fíjense en ese contraste entre el 94% de población que votaría a un católico romano y el 49% que lo haría a un ateo, casi duplica la cantidad.

Ustedes me dirán que eso solo pasa en EEUU, que ya se sabe que tienen cosas raritas. (el creacionismo, por ejemplo) y yo les contestaré que va siendo hora de que los españolitos, que siempre vamos a remolque, empecemos a hacer algo de interés en este sentido, porque no me parece tan diferente el boicot a la asignatura “Educación para la Ciudadanía*” o el empeño de que se den clases de religión en las aulas públicas que la “Conferencia Episcopal Española” ha tenido a bien regalarnos estos últimos años. En el fondo, el tema es el mismo, con nombre diferente, pero eso ya lo discutiremos otro día.

La pregunta que hoy me gustaría resolver es “¿Hay la misma falta de respeto a los ateos en España que en EEUU?”

La verdad es que no me siento muy preparado para contestársela. Les puedo decir que la mayoría de la población española se confiesa católica, como se demuestra en este barómetro publicado por el CIS (Centro de Investigaciones Sociológicas) en febrero de 2007, y más concretamente en la respuesta a la pregunta 24. Ahora bien, esto tampoco nos sirve de gran cosa, dado que eso es algo que ya sabíamos.

¿Respetan esos españoles (aplastante mayoría católica) a los ateos? ¿Votarían a un candidato a la presidencia ateo?

El caso es que no me ha sido fácil encontrar encuestas que me ayuden en esta pregunta, pero le echaremos un ojo a esta sobre actitudes y creencias religiosas del CIS donde, si se lo leen entero, no deja un panorama tan desolador como el que yo me había imaginado. La verdad, veía España asediada por las hordas cruzadas del Papa, pero los españoles, además de confesarse católicos en su mayoría, también confiesan confianza en la ciencia (respuesta a la pregunta 4) aunque estaría por ver si no creen en la ciencia según Iker Jiménez, J.J. Benítez y acólitos, claro; muestran más interés por la política que por la religión (repuesta a la pregunta 1) y dicen estar de acuerdo en que las autoridades religiosas no deberían influir ni sobre la intención al voto ni sobre el gobierno (respuesta a la pregunta 21), lo que, en principio, podría revelar que votarían a un presidente ateo. Aunque quizá no, claro. ¿Respetan los españoles a los ateos? Creo que ha llegado el momento de contarles una anécdota personal.

El día de mi santo (ya les dije que me llamo Javi), como buen ateo, pasé de celebraciones. De hecho lo recordé por motivos que nada tienen que ver con la religión y que no vienen al caso. No obstante, el fin de semana siguiente se hizo una reunión familiar, por motivos ajenos a esto y que tampoco vienen al caso. Toda la familia entorno a la misma mesa, tomó la decisión de darme la vara con el hecho de no haber celebrado mi santo, ya saben, que si soy un sieso, que vaya tío aburrido y tal y tal. En ese momento, no solo era mi única defensa, si no que, además, me daba la oportunidad de observar las reacciones de quienes quiero, con respecto a mi ateísmo. Así pues, tras largos años de calladas respuestas, de aguantar aburridas misas, para mí innecesarias y dar largas al asunto, dejé caer la bomba. “SOY ATEO Y NO CELEBRO FIESTAS CATÓLICAS”

Las reacciones fueron de lo más diverso, pero lo cierto es que se pueden resumir en una:

“Tu no eres ateo por tres motivos: 1º estás bautizado y has hecho la primera comunión. 2º Eso es pecado e iras al infierno 3º Para dejar de ser católico deberías desinscribirte”

Para no dejarles con la duda de lo que pasó y serles sincero, les diré que no tuve fuerzas de contestar a ninguno de estos tres razonamientos y, el motivo, es un solo razonamiento: ¿Qué se puede contestar ante tales razones, cuando se está hablando con alguien que cree en el misterio de “la santísima trinidad”, sin siquiera plantearse que, el sencillo hecho de que su única explicación es que es un misterio y que Dios quiere que siga siendo misterio, da motivos más que suficientes para sospechar que es, simplemente, una tontería y una mentira?

Sé muy bien que les podría haber contestado: “Soy ateo por que: 1º Rectificar es de sabios (para aquellos que no lo entiendan así, les recomiendo esta entrada) 2º Siendo ateo, me la trae más bien pendulona el infierno. 3º Creer o no creer, es una cuestión de convicción. No se puede obligar a creer, bajo ninguna premisa, aunque se haya firmado un contrato comprometiéndose a ello o se figure en no sé qué lista como católico”

En definitiva, cuando inicié esta entrada, estaba convencido de que iba a demostrar que en España hay los mismos prejuicios contra los ateos que en EEUU. No creo haberlo logrado. Pero que las encuestas que he encontrado me hayan llevado a ver que los españoles no creen que la iglesia deba influir en la política, no quiere decir que los españoles estén dispuestos a tener un auténtico estado aconfesional. Si esto fuera así en ningún colegio público se daría religión (ni como optativa) y a los padres que han hecho boicot a la asignatura para la ciudadanía se les habría acusado de negarles la educación a sus hijos y habrían estado a un tris de ver como les quitan la patria potestad sobre ellos.

Sigo creyendo firmemente que los ateos españoles debemos salir del armario. Debemos enfrentarnos a la ignorancia de nuestras familias (prometo tener más fuerzas en la próxima batalla). Tenemos la obligación de crear un Orgullo Ateo y de decirle al mundo que, si hay instituciones religiosas que pueden luchar por los derechos de los creyentes, también debe haberlas que luchen por los derechos de los no creyentes, tanto en materia de religión como en la materia de los engaños que hacen muchos “esotero-timadores” y a las vejaciones a las que exponen a quienes los desenmascaran, y que se puede hacer humanismo secular

Mi anécdota personal solo sirve para ver la ignorancia a la que yo mismo me expongo, cada vez que intento iluminar el camino de otros, con la misma linterna que me han regalado a mí. Pero no tiene porque asustar a los demás. Si todos usamos nuestras linternas, tarde o temprano haremos suficiente luz.

Por último, sobra decir, que todo esto no son más que conjeturas personales, que espero se enriquezcan con otras opiniones. Y no les deseo felices fiestas PORQUE SOY ATEO Y NO LAS CELEBRO, aunque me esté pegando unas vacaciones bien merecidas.

 Saludos, humanos.

*Nota 02/01/08: disculpen, donde ahora pone Ciudadanía, puso en su momento "Ciencia". Un lapsus como otro cualquiera.