Meo Quidem Animo: Blog

Arrepentirse puede ser sano

Thu, 26 Jun 2008 20:15:07 GMT

Como puede que hayan leído en una entrada desaparecida, esto es un “remake” de otra entrada que me cargué por capullo. Intentaré reproducirla lo más fidedignamente.

Habrán observado ustedes, que son todos unos grandes observadores, como bien es sabido, que ha habido un cambio de look en Meo Quidem Animo. Sí, he estado haciendo limpieza. He recolocado unas cosillas, me he cargado alguna otra de escasa importancia y he dado un aire más plateado al site.

Una de las cosas que he limpiado es un conjunto de entradas que pretendía escribir y que se quedó en su momento, en la primera entrada de presentación. Llamé a la categoría, Razones para arrepentirse y la abandoné porque se me quedaba grande. Como la entrada era una mierda y nadie había comentado, me la he cargado. No se preocupen, tengo copia para, llegado el momento de verme con ánimos de afrontar el reto, volver a publicarla.

He decidido aprovechar la categoría para hacer acto de constricción y publicar todo el conjunto de cosas de las que me arrepiento, que imaginaran usías que también las hay, claro. No, no se trata de flagelarme con el pasado, más bien de hacer repaso positivista con la finalidad de aprender y, ojala, de que otros eviten mis errores (nada me haría sentir más orgulloso de este su blog)

Así pues, empecemos por el primer “mea culpa”:

Una de las cosas de las que más me he arrepentido a lo largo de mi vida, ha sido dejar de estudiar. Y esto, no se crean, tiene sinceras ventajas, pues es fácil poner remedio y yo, por parte, ya he empezado.

El caso es que no se trata de que hubiera podido tener un mejor puesto o uno peor. A fin de cuentas, pese a que tampoco es que me enorgullezca especialmente de mi profesión, tampoco es como para tirarse de los pelos ni rasgarse las vestiduras. Es cómoda, limpia y, hecha con propiedad, honrada. ¿Qué más se puede pedir?

Pero también es cierto que he echado de menos muchas veces el tener estudios. Habría que analizar, en primera instancia el por qué:

Para ser exactos, lo primero sería desmitificar la creencia de que estudiar es para labrarse un mejor futuro profesional. Esto me parece, cuanto menos, inexacto. Lo que la experiencia me ha demostrado es que el estudio no oferta un mejor trabajo.

He conocido licenciados en derecho que eran comerciales bajo mis ordenes, tipos que no habían terminado ni la EGB que dirigían equipos de los que he formado parte, médicos frustrados que se hicieron comerciales por no seguir estudiando... Y la profesionalidad nunca ha sido, necesariamente, pareja del grado de estudios.

Realmente creo que los estudios sirven para otra cosa: Aumentar la capacidad cognitiva de uno, dándole un beneficio básico: capacidad de respuesta ante el cambio, algo muy necesario en la vida, o al menos en la mía. Son tantos los cambios a los que me he tenido que enfrentar, que casi he llegado a creer que la vida cambia de forma continua.

Lo que he podido observar (ojo, es observación personal y no estadística seria) es que cuantos más estudios tiene la gente, con mayor facilidad se adaptan a los cambios y los dominan. Supongo que esto se deberá a: 1 a base de tanto estudiar, han aprendido a aprender; 2 tienen una base teórica general que les permite adaptar nuevos conocimientos más fácilmente.

Obviamente esta observación no es exacta. Siempre hay el típico tipo con estudios más cerrado que un candado y el típico analfabeto más listo que el hambre. Pero debo decir que la tendencia generalizada ha sido la anteriormente descrita.

Por ese motivo, llegado cierto momento de mi vida, me arrepentí de no haber seguido estudiando y volví a hacerlo.

Entrada escrita el 09/06/08

Un tiempo para trabajar, un tiempo para descansar

Wed, 25 Jun 2008 13:45:32 GMT

O de como desaparecí en el mar de la vida

A mí eso de que la vida es dura, difícil y larga, para qué mentirles, me toca la chorra. La vida es como es. La vida es vida, un periodo indefinido (es decir, del que no se conoce a priori la longitud) que va desde el nacimiento (algunos dicen que desde la concepción, otros hablan del cuarto mes de embarazo... pero como uno es ignorante reconocido y en vias de solución, no entraremos en discusiones metafísicas y lo dejaremos en el naciemiento, porque yo lo valgo) hasta la muerte. Es, en definitiva, un concepto que describe una realidad, pero que, por si mismo, no puede tener adjetivo alguno, ya que la descripción que de ella se haga, solo podrá ser objetiva si es hecha por un observador imparcial y a posteriori. Vamos, para que no se piensen que me he fumado un porro: la vida no puede describirse hasta que uno la ha cascado y solo por otros.

Por otro lado desconocemos lo que sucederá cuando se acabe (bueno, yo creo que nada, pero tampoco voy a entrar en esto porque no es el caso) Se podría optar por el pesimismo y pensar que esta es una razón para la melancolía, pero el caracter depresivo del romanticismo, me provoca urticaria.

Por eso mismo uno se ve obligado a vivirla a pecho descubierto, cabalgando el viento y con una sonrisa, aunque a veces sea postiza. Porque no se sabe que vendrá mañana y, venga lo que venga, será definido en función de nuestra reacción frente a ello.

Por eso me tienen ustedes desaparecido (que no es que me haya vuelto un estupido y haya decidido olvidarme de vuesas mercedes, que más quisieran) Simplemente he tomado un tren que me vino cerquita y me gustó, he cambiado el tercio y me he distanciado (indefinidamente, pero no definitivamente) de la vida burocrática de burgués culo gordo y sedentario que venía teniendo en los últimos meses y que ya me cansaba. He vuelto a mís gruas, mis andamios y mis cables, me he reencontrado con el obrero que me quema dentro por salir y ando gozando de la gastronomía española en aquellos lugares donde hay algo que cablear.

De todo me anda pasando. Sufro a los cabrones del ayuntamiento de Barcelona, que no pueden pagar personal de seguridad para que no nos entren en casa (un apunte sobre esto: GRACIAS SEÑORES LADRONES POR NO DESTROZARME LA CASA AL VER QUE, EN MI PAUPERRIMA SITUACIÓN, NO TENGO NADA DE SU INTERÉS) pero que, en cambio, les sobra para pagar los sueldos de los señores que se me llevaron la furgo el otro día, mientras la descargaba frente al taller, rotulado, exactamente con el mismo nombre que la furgo (NO, QUE VA, NO SE NOTABA QUE ESTABA CARGANDO Y DESCARGANDO) mientras la zona reservada para esto, estaba ocupada por un PUTO MERCEDES SL55 AMG de 240.000 eurillos de nada (más o menos lo que yo voy pagar durante 40 añazos por mi piso) Para que luego me digan que no debo defender a Rubianes con aquello de que se vaya la puta España a cagar a la puta playa de la puta España.

Pero no se preocupen, que no me despego de mi PDA y la targeta SD ya está a reventar.

Hasta pronto.

¿Castellano o catalán?

Mon, 09 Jun 2008 14:12:57 GMT

Estoy en una retención, hoy los transportista reivindican un precio competitivo del gasoleo. No sé de que lado ponerme esta vez, así que no opinaré.

El caso es que por mi lado pasa una furgo de un servicio técnico, rotulada en castellano, a la que algún idiota a pegado una pegatina que reza algo parecido a "parlem tots la nostra llengua" (hablemos todos nuestra lengua) y no puedo evitar hacer esta disertación.

Como ya les he dicho en alguna ocasión, estoy orgulloso de ser catalán. No es que sea nacionalista ni nada de eso. Más bien al contrario. Soy de esa clase de personas que piensan que los nacionalismos son una estupidez, una soberana necedad, pues creo que la patria la hacen las gentes y no las banderas ni los himnos. En palabras de Rosendo “donde haya lumbre y vino, tengo mi hogar” Ahora bien, tampoco esperen que oculte el lugar en que nací. ¿Por qué? A fin de cuentas no es motivo de vergüenza alguna ser catalán, de este mismo país proceden muchos grandes hombres y se puede decir que uno de los parlamentos más antiguos.

Lo que no soporto ni soportaré jamás, son estos imbéciles que se creen defensores de la lengua y van rectificando las representaciones de la castiza lengua co-oficial. Porque, no lo olviden, en Catalunya tenemos dos lenguas oficiales, el castellano y el catalán y tan valido es hablar o escribir la una como la otra.

A la empresa propietaria de la furgo, la corrección le costará unos pocos cientos de euros en la re-rotulación del vehiculo, como a más de un particular le ha costado unas pocas decenas de la misma moneda, la matricula, porque algún hijo de su madre, eso sí, muy catalán, decidió tacharle con spray negro la “E” que ostenta por OBLIGACIÓN y no, necesariamente, por gusto.

Estas son, no confundamos ni generalicemos ahora, mamarrachadas adolescentes, de niñato irreflexivo y aun por bajar del árbol, como aquello de andar quemando fotos de la monarquía (yo también soy republicano, pero las cosas hay que expresarlas con propiedad y sin violencia) Como diríamos si hablásemos en “la nostra llengua”, “coses de galifardeus”

Pero a estos “galifardeus”, alguien debería de explicarles dos cositas:

1º Como ya he dicho, en Catalunya existen dos lenguas oficiales e intentar evitar que haya quien opte por el uso castellano, es violar un derecho constitucional.

2º La anulación de los derechos de libre expresión, es una táctica empleada por ciertas corrientes políticas, cuya finalidad consiste en evitar la difusión de ideas contrarias a la propia. De entre estas corrientes políticas podemos destacar, por ejemplo, el fascismo y el nacional-socialismo.

PD1: Creo que ya lo he expresado con suficiente claridad, pero por si se pasara por aquí algún defensor de la unidad de España o algún losantista, en ningún momento estoy diciendo que en Catalunya se impida hablar el castellano. Yo hablo de personas muy concretas y de edades significativamente inconscientes, que nunca representan el total de la sociedad catalana.

PD2: Indudablemente en el punto segundo queda clara la definición de facha, en la que yo no entro porque ni impido, ni se me ocurriría impedir jamás, que otras personas expresen sus opiniones, cualesquiera que sean estas y en el idioma que cada cual quiera o pueda expresarlas.

Pero dado el hecho demostrado de la falta de capacidad crítica por parte de los fachas, me permito los siguientes enlaces, muy instructivos, por otro lado:

Definición de facha

Un artículo muy interesante del Sr. Javier Marías, que acabo de leer en Bajo el Volcán, para aquellos pobres desgraciados que aun confunden entre “opinar sobre lo que los demás opinan” y “vulnerar la libertad de expresión”

PD3: Puede que aún se pregunten en quien toca cagarse en este WC. En los idiotas que tachan rotulaciones castizas.

Mejoras en la calidad de la información, ¡YA!

Tue, 03 Jun 2008 20:50:08 GMT

Me he visto envuelto en alguna ocasión en discusiones algo absurdas sobre la utilidad del escepticismo y del pensamiento crítico. Me decían que el ciudadano de bien ya se sabe cuidar él solito y que poca necesidad tiene de que le anden desmintiendo cuentos chinos sobre acupuntura, historias de ciencia-ficción sobre marcianitos con ganas de aprender medicina terráquea o apariciones de la virgen en manchas de humedad, en definitiva, disponemos de una red de redes maravillosa en la que con teclear unas palabrillas, gozamos de información para sobrecoger al experto en biblioteconomía y documentación que dirigía la famosa biblioteca de Alejandría ¿no?

Ja ja y me río. Pues resulta que eso tan sencillo de usar el “goguel” va ser más complicado de lo parece a simple vista. Si no fuera así, a los señores del RACC (Real Automóvil Club de Catalunya), tan serios en apariencia, no se les colarían estas cosillas.

Empecemos por el principio, que suele ser una buena manera de empezar. Miren esto. Claro que no ven nada de raro, ¿a qué no? Solo es una presentación de los seguros de salud que venden con “las coberturas más innovadoras” De acuerdo, ahora pinchen sobre el enlace que reza “consultar el resumen de coberturas” y bajen un poquito en la pagina. ¿Lo ven ahora?

Sí, con todas las letras, una de las coberturas innovadoras fashion que cagas de la muerte te lo juro por Snoopy y si no que se me rompa el móvil es, ni más ni menos, ni menos ni más, que la homeopatía, ahí queda eso.

¿¿¿¿¿????? A, ¿qué no se cosca usted de que tiene de malo? ¿Lo ven como eso de buscar en el “goguel” va a tener su misterio? Vaaaaalee. Veeeeenga, ya les pongo unos enlaces de esos míos. Así, sin buscar mucho aquí les pongo uno y aquí va otro, en inglés que siempre queda “mu curto”

Paso de extenderme en explicaciones y rollos 1º porque no es el objeto de la entrada y 2º porque los señores arriba enlazados, ya se curraron en su momento una explicación que ya quisiera yo lograr.

Ahora bien, lo que queda patente es que la homeopatía es una “…” que hace ruido al caer en el wáter. (he puesto los suspensivos por no decir “mierda”, que está muy feo en público)

No obra en mi intención (ni por asomo) arrancar ventas a esta respetada institución. De hecho tengo intención de seguir pagando mi cuota religiosamente porque me han resultado útiles en más de una ocasión, y hasta en más de dos. Miren, hasta les voy a recomendar que se hagan socios, carajo.

Ahora bien, lo que sí es motivo de esta reflexión es:

1º Queda patente que el interés del RACC no es otro que la venta de servicios.

La homeopatía es un servicio reclamado por más de un ciudadano incauto y poco atento que, contradiciendo lo asegurado por aquellos que dicen que cada cual se sabe buscar las respuestas que necesita, no ha buscado o no ha sabido buscar o no ha estado a su alcance, la información adecuada.

Si una entidad con ánimo de lucro tan afamada como esta se pone a vender semejante caca de la vaca, será porque se vende. De hecho, se debe vender bastante, pues no es la primera aseguradora que veo usar este reclamo.

De todo esto deduzco que la demanda del producto es alta y, por ende, la calidad de la información baja.

2º Tenemos una creciente necesidad de mejorar la calidad de la información.

Que RACC, tan cacareado para otras cosas y que se ha ganado una cierta fama de serio y crítico (que tampoco sé si no poner en duda ahora mismo, la verdad) dé publicidad a pseudo-ciencias engañosas como esta, hace que haya quien las vea abaladas. Qué narices, yo mismo me habría tragado la píldora no hace tanto.

Esto fomenta la desinformación y es necesario que haya una forma de regularlo. Aquí tienen una muy buena, que encima les da la oportunidad de participar en una mejora activa de esto y aquí les dejo un enlace de regalo a lo mismo, pero con video incluido (es que Gerardo es mucho Gerardo)

Y luego me digan ustedes que vivimos en la sociedad de la información, yo es que me parto, oiga.

Sobre música y cine

Mon, 02 Jun 2008 20:36:38 GMT

Ya les he dicho en alguna ocasión que soy un melómano. Es decir, por si me equivoco y no es esto lo que dice el DRAE, me gusta mucho la música. Pero mucho, mucho, ehhh. Vamos, me gusta tanto la música que podría definir toda mi vida a base de canciones, aunque supongo que cualquiera podría poner banda sonora a su propia vida, yo creo que más que esto, mi vida es un Long Play de músicos y estilos variados.

Hubo una época en que me definía como heavy, aunque fue efímera. No tardé en sentirme atraído por la estética rocker, con la que comulgué durante bastantes años y de la que aún quedan algunas reminiscencias en mi actual forma de vestir (en el peinado no porque la calva ganó la partida al tupé y solo conservo las patillas) Pero fíjense que hablo de estética. De ideología ni flores (¿los rockers tenían alguna ideología? por cierto) ni de música. Bueno, se puede decir que la mayor parte de la música que escucho es rock, pero no toda. Me gusta desde el blues hasta alguna canción flamenca. Escucho tanto música electrónica como clásica. Desde la música más guitarrera y estridente, hasta la melodía más suave y neutra. Siempre que sea bueno y esté bien hecho, me gusta, sin pensar en modas o estéticas anexas.

Por eso, cuando me preguntan que tipo de música me gusta, tiendo a quedarme en blanco. Fíjense que no público una lista con afinidades como otros blogueros. Simplemente me resulta imposible.

Para empezar, me parto la caja cuando alguien habla de tipos de música. La música es arte y solo hay dos clases: La que transmite algo y la que es vacía y repetitiva. No es necesario que el mensaje sea de índole política o social. Simplemente que, cuando se escuche, transmita alguna emoción.

Todas las demás formas de etiquetar el arte no son más que maneras de segmentar, de dividir. Quizá sea útil como forma de estudiarlo (por ejemplo, no es lo mismo hablar del Picasso del periodo azul que del Picasso en la época surralista) pero a efectos de disfrutarlo, que es lo que hacemos aquellos que no lo estudiamos, tanto te da Chuck Berry que Joseph Hadyn, pues ambos, en sus diferentes estilos, representan la culminación del mismo arte, la música. Quizá pueda resultar chocante encontrarse con un tipo vestido de rocker e intentando dirigir una orquesta imaginaria al son del “minueto en sol mayor”, pero a fin de cuentas es tan alegre, desenfadado y rítmico como “Jonhy be good” y me transmite tantas o más emociones. ¿Qué le vamos a hacer?

Podría darles una lista interminable (AC/DC, Scorpions, Dire Straits, Bruce Springsteen, Queen, The police, Pink Floid, Supertramp, Rosendo, Los suaves, Loquillo y trogloditas, Hadyn, Bethooven, Chuck Berry, Robert Jonhson, Erick Clapton, Mozart, Vivaldi, BB King, John Lee Hooker, Billie Holiday, Raimundo Amador…) y me tendría que abrir varios blogs para conseguir aproximarme a la discoteca que tengo en casa. Son tantos los nombres que debería dar, que para escribir esta escueta lista-resumen, me he visto obligado a pensar en cuales ponía, porque ni de lejos están todos ni son estos los más representativos necesariamente (por ejemplo, me dejo a The Beatles como mayor exponente del pop sesentero, a Garth Brooks como representante del country moderno o a Aretha Franklyn o Nahalia Jackson como damas del gospel... como podría hablarles de la nova cançò catalana con representantes de la talla de Joan Manuel Serrat o Lluis Llach... y podría seguir con gente menos conocida ahora, como Credence Cleerwater Revival, Stepen Wolf... o con grupos absolutamente desconocidos para el gran público pero de gran calidad como Rabal, Tako o Expresso de Bohemia, de los que, tristemente, solo tengo algún cassette que me regalaron en su momento, cuando tuve la suerte de conocer a la esposa del batería de Rabal, o un amigo-fan nº uno de Tako o asistir a un concierto presentación de Expresso de Bohemia y que no son más que cover ups de buenos grupos, que han pasado con más pena que gloria por culpa del mercantilismo excesivo y que, quizá, algún día se les reconozca su valía)

Simplemente, adoro la música. El mejor regalo que se me puede hacer es un CD original. Y si es una rara edición o un grupo desconocido, pero de calidad, mejor. Aunque sea viejo y de segunda mano, de esos que se pueden encontrar, a veces, por 5€ en el mercado de San Antonio. Como cuando cierto cliente de hace tiempo, Ramón, al enterarse de esta afición mía, me dijo que él publicaba discos y me regaló uno de los suyos. Con dedicatoria y todo. No es un artista muy conocido (aunque una vez vi ese mismo disco en el Carrefour) pero lo guardo como oro en paño, porque es bueno, simplemente.

Sobre mis gustos cinéfilos tampoco he dicho nada en las listas de Spaces. Pero el motivo es, justamente, el contrario. Me avergüenzo del cine que me gusta.

Supongo que eso del cine de autor debe ser la repera limonera en vinagreta, pero a mí, cuando voy al cine, lo que me gusta es pasar un buen rato. Ver cosas imposibles y con muchos efectos especiales (porque se aprecian mejor en el cine que en casa por mucho dolby surraund que uno tenga) y con muchas hostias, tiros, sangre y tripas.

Me gusta el cine simplón, bobo e inocente. Me gustan las películas de Indiana Jones, aunque sé que historiográficamente son una mierda. Me gustan Rambo, Terminitor, Rocky, la Guerra de las Galaxias, El señor de los anillos... pero también me gustan las películas como Toy Story, el Rey Leon, la Sirenita... Me gusta el cine que simplemente hace que me lo pase bien. El que consigue que me ría o que me sorprenda con la habilidad de los expertos en FX. El que hace que disfrute de ver a Harry Callaghan pegarle cuatro tiros al hijoputa de turno, como a mí me gustaría pegárselos si no fuera porque no me gusta la violencia.

Que a un coreano o japonés le dé por hacer un rollo-metraje de cinco horas sobre un pescador que vive sólo en una marisma y se aburre como una ostra, me parece bien. Que haya gente que disfrute con ello, ni bien ni mal, para gustos colores. Pero que me lo intenten vender como la culminación del séptimo arte, anda y que les den morcilla de Burgos, que está muy buena. Es una mierda como la copa de un pino, entre otros motivos porque para aburrirme, no tengo más que quedarme tumbado en el sofá descubriendo ectoplastias en las manchas de humedad del techo.

Pero resulta que a los pobres desgraciados que nos gusta el “cine comercial” se nos considera parias ignorantes e incultos, que no sabemos nada de cine. Y claro, como a mí me enseñaron a temer la opinión ajena, evito hablar de cine, sea que se dé cuenta el respetable que soy un paleto.

Bueno, y esta es la cosa. Me ha dado por plantearme que quizá alguno de ustedes estaría interesado en saber que tipo de música y cine me gusta, ya que tantos blogueros publican sus gustos sin vergüenza alguna. Y eso, que esto es lo que me gusta.

PD: Se habrán fijado ustedes, que son unos linces, que no hablo de libros. Doy por entendido que se sabe que me gusta la literatura de difusión científica y crítica, algo más recientemente. Antaño disfruté, sobre todo, con la novela negra, mi favorito, para que lo tomen a modo de ejemplo, El Padrino, de Mario Puzzo. Con alguna bazofia pseudo-científica intenté, desafortunadamente, instruirme en su momento. Le di rienda suelta a la locura con libros de autoayuda y me acabé especializando en la mucha literatura-basura que hay sobre el mundo de las ventas. Leí a buenos escritores, como Arturo Pérez Reverte y hasta llegué a creerme culto leyendo a Antonio Machado. Caí en la desgracia de leer a Dan Brown, Ken Follet o Noah Gordon. Aunque debo confesarles que como disfruté de verdad, fue acompañando a Sherlock Holmes, a los tres mosqueteros o a Robinsón Crusoe. Ni que decirles debo que Mortadelo y Filemón y el resto del universo Ibáñez, me han dado y siguen dando grandes momentos. Y que decir de Marvel...en especial de Conan, que me enseñó, erróneamente, que, para los ignorantes como él y como yo, basta con pegar un puñetazo a tiempo.

Premios Inconformista de Oro

Thu, 15 May 2008 13:03:46 GMT

Hay varias maneras de decirle a la gente lo que uno piensa de ellos y una de las que corren por los blogs es la de regalarse premios unos a otros. Esto me ha gustado. Vale, reconozco que leí aquellas entradas buscándome en vano, pero debo decir que no me molestó no encontrarme, muy al contrario, me sirvió para descubrir blogs que desconocía y alguno que me gustó.

Como sea que ahora se ha pasado la moda y ya no me pueden acusar de plagio porque a preescrito (lo digo yo y punto), me quiero apuntar ahora de forma tardía, simplemente porque tengo ganas de hacerlo.

La ventaja de que yo lo haga es muy simple. Ni recuerdo las reglas que había que seguir ni, si las recordase las impondría. Yo escribo lo que quiero y luego, si alguien quiere seguirlo que lo siga y si no, pues mejor para la blogosfera.

Así puestos, les presento los premios Inconformista de Oro.

INCONFORMISTA DE ORO A LA CONGRUENCIA FILOSÓFICA:

Escritos desde el páramo, por José Luís Calvo

Por su imparcialidad al dar motivos para examinar textos ajenos, aún cuando estos han sido escritos por colegas escépticos, demostrando el verdadero espíritu del pensamiento crítico, que no es otro que discutir educadamente sobre cualquier tema y con las reglas del racionalismo científico.

INCONFORMISTA DE ORO A LA CREATIVIDAD ESCÉPTICA:

Gluon con Leche, por Julio

Por tomarse la molestia de hacer entradas descriptivas, con imágenes de video cuando procede, con la finalidad de exponer pruebas empíricas de sus razonamientos, dando así a los neófitos información que ayuda a entender.

INCONFORMISTA DE ORO AL SURREALISMO:

Sótano 71, por Mr. Incognito

Por que me parto la caja con su surrealismo ibañeciano.

Espero estén ustedes de acuerdo con estos premios, una vez repasados estos nunca bien ponderados blogs y si no lo están, no lo olviden, eso es porque tienen ustedes mal gusto, que yo nunca me equivoco.

Por otro lado, ruego a todos que nadie se sienta obligado a nada por esta entrada, la hago porque ellos lo valen y a mi me da la gana, punto.

No obstante, antes de acabar la velada, quisiera hacer una mención honorífica:

MENCIÓN ESPECIAL INCONFORMISTA A LA SINCERIDAD:

Diario de un Cabeza de Chorlito, por Leonidas Kowalski de Arimatea.

Por que el blog cumple exactamente con las expectativas dadas en su nombre y porque el Sr. Kowalski (Chorli para los intimos que le hemos visto el Twitter), dice lo que piensa y solo miente tras avisar y esto merece una admiración, oiga.

Astrolleces

Mon, 05 May 2008 14:09:25 GMT

Dicese de las gilipolleces astrológicas.

Me decía la bruja ayer, que mis reacciones son lógicas de un Tigre (signo astral chino) y un Acuario (signo zodiacal), ambos al parecer propios para mi fecha de nacimiento. Yo mordia la lengua degustando mi habano y olfateaba (no falto de una cierta embidia) esa marihuana de excelente calidad que se paga con lo que roba a los incautos. Hace tiempo que no lo discuto con ella, a caballo entre el respeto a la relación que nos une y el miedo a su colera, pero me moría de ganas de soltarle que yo soy Ofiuco, cosa que no sé si será cierta, pero que le ofendería lo suyo a tenor de lo que esta constelación representa para el Zodiaco. En lugar de esto escuché y me concentré en saborear el habano y deribar la conversación por derroteros menos esotéricos.

Indudablemente es cierto que soy un animal pasional, irreflexivo y colérico, aunque dudo que esto tenga nada que ver con las astrolleces de turno. Simplemente tiene que ver con mi pasado. Con ese en que la única defensa que me dejó mi denostada humanidad fué el ateque. Dudo que una bola de gas incandescente a millones de años luz tenga la más minima influencia sobre la faz de la tierra y en cualquier caso, aun aceptando esto como teoría, faltaría que me explicasen porque hay tantas diferencias de personalidad, entonces, entre mellizos, por ejemplo. Sí, soy un lobo, pero esto no es más que una metáfora poética para describir un caracter temperamental y agresivo.

Que me haya enfrentado a los bancos y su abuso de poder no me hace más fuerte que ustedes, simplemente me hace un tipo normal con muy mala hostia. Resulta que ya estaba todo logrado, hipoteca concedida y fecha de firma en notaría. Y la señorita (de compañía) que dirije la oficina de la entidad, me llama y me dice que hay cambio de planes. No les aburriré con los detalles. Simplemente, a cuatro días de la caducidad de las arras y jugandome mis ahorros, por un cambio de política interna de la entidad, me dejan con el culo al aire y, como ellos no han firmado nada que les obligue, que me jodan. ¿Que habrían hecho ustedes? Pues exactamente lo mismo que yo, buscar otras opciones, obligar a la putilla con cargo a devolver la documentación y meter a un asesor jurídico por medio, por si las moscas. En definitiva, buscar una solución a una situación desesperada. Y si es al grito de guerra, pues como sea, pera la solución se pone y a callar todos. ¿Esto es para considerarse uno mismo un heroe? Yo lo dudo desde el momento en que sé que cualquiera en mi situación habría reaccionado igual, independientemente de si es acuario, tigre o ofiuco.

Que esté acorralando a los médicos hasta arrancarles la confesión de que mi actual situación clínica es producto de una la mala gestión administrativa del Servei Català de la Salut, es además de inútil, algo tan normal y corriente como ir al ambulatorio. No pretendo levantar bandera alguna ni hacer de esto un motivo para una segunda semana trágica en Barcelona. Simplemente quiero que se quede entre los doctores y yo y que sirva para que apremien mi curación por tantos medios ponga a su alcance el deficiente sistema del que disponen. Doy por entendido que cualquiera haría igual, sea uno u otro signo.

Es cierto que con fiereza he logrado que otro banco acepte la operación y nos conceda una hipoteca en el plazo necesario, lo que implica que ya somos propietarios de un precioso pisito en Rubí. Cierto es tambien que a fuerza de quejarme y hacer preguntas incómodas, ya me han hecho un litotricia y tengo hora para hacerme otra, lo que implica que la puta de mi piedra vaya saliendo (dejando fuego tras de sí, pero saliendo por lo menos)

Pero esto no se debe ni mucho menos a mi signo zodiacal, esto se debe, sin más, a que el mundo me ha enseñado que morder es la mejor manera de que no te muerdan.

Si tan tigre fuera yo, no me pasaría lo que me está pasando. Y es que pese a las dificultades, estoy perdiendo mi misantropia, porque estoy averiguando cosas que no se me habrían ocurrido jamás.

Siempre (quizá sea mejor decir "desde hace años") he denostado a la humanidad. Nos jactamos de nuestra superioridad sobre los demás animales y nos permitimos el lujo de poseerlos, maltratarlos, matarlos... nos consideramos, en definitiva, amos de algo que ha estado aquí mucho antes de que nosotros bajasemos del arbol y seguirá estando cuando el último humano haya muerto.

Hemos dicho que se trata de la inteligencia o de los sentimientos. Yo no tengo conicimientos para discutirlo. Parece cierto que tenemos una cierta capacidad para manipular objetos algo inaudita en el resto de la evolución y que expresamos las ideas abstractas de forma mucho más clara. Pero leia por ahí que, en terminos evolutivos, no se puede hablar de superioridad, dado que existen especies que se han mantenido sin cambios desde milenios antes de que cogieramos el primer palo y que parece que podrían seguir así milenios despues de que todos nosotros y nuestra tecnología seamos polvo, lo que es un ejemplo de mejor adaptación al medio de la que nosotros podemos presumir.

En cualquier caso, desde esta ignorancia de la que me gusta caracterizarme, acabé desarrollando la opinión que es la ambición y la sed de poder quien nos da nuestra ficiticia superioridad. El ser humano es el único animal que ha desarrollado una imagen de sí mismo muy por encima de nuestra propia condición. Si miramos los derechos de la humanidad como cedazo por el que se filtra aquello a que aspiramos, podríamos decir que o bien dejamos que se anulen a quienes no nos combiene que los disfruten o bien damos el privilegio de abusar de ellos a otros. No logramos, por tanto esa bella utopía de la HUMANIDAD de la que por otro lado nos jactamos vanagloriandonos como el pavo antes de la cena de acción de gracias.

Esto me llevó a volverme fiero con mis semejantes. A verles con desprecio y desgana. Pero... quizá esto se debía tambien a que jamás me vi obligado a depositar mi debilidad en manos de un desconocido, a despreocuparme de mi mismo hasta el punto de ser solamente el muñeco que una niña con fingida pero inocentemente deseada responsabilidad, cura una gripe imaginaria.

El primer golpe de alerta (y más importante) me lo dió el equipo que me atendió en Txagorritxu hace ya un mes. Jamás hasta entonces había llegado yo a estar tan debil como para no poderme valer por mi mismo. Me jactaba de ser un hombretón fuerte y erguido que nunca necesitó dejarse en manos de otros, con salud de acero. Pero el acero tambien se parte y el hombretón entró llorando cual niño desvalido en aquel hospital, lleno de personas de las que hacen honor a la HUMANIDAD que me arroparon y cuidaron, con la calidez de quien protege a alguien amado. Me dirá alguien que es su deber y que para esto les pagan y yo le contestaré que sí, que es verdad. Pero existen muchas formas de hacer el trabajo de cada cual y, quien hace un trabajo tan duro como el cuidar de un enfermo, cuando lo hace con absoluta dedicación y dando ese toque de HUMANIDAD tan calido y agradable, tan necesario en ese momento para uno, se merece toda mi admiración, respeto y agradecimiento.

El segundo golpe, algo más banal, me lo ha demostrado la asesora financiera de la entidad que al final nos ha concedido la hipoteca. Obviamente a cumplido con su deber, por el que cobra. Pero para ello no era necesario que plegara a veces una hora más tarde de lo que le toca ni que estuviera pendiente de nuestros sentiemientos. Podría haber sido fría y distante y el reslutado habría sido el mismo. Pero ella obtó por arroparnos y gastar su tiempo libre en darnos explicaciones que nos convenia oir, haciendo gala de esa HUMANIDAD de la que ella sí puede presumir.

Pareceran estas cosas tonterias a más de un lector y quizá a más de dos y no seré yo quien lo discuta, pues no son más que mis miserias personales, esas que debiera guardar en un cajón y cerrar con llave. Pero, ahora que el sol vuelve a brillar fulgurante en mi futuro, ahora que el azul del cielo y verde de los prados vuelven a iluminar mi corazón, ahora que la primavera irrumpe en mi mente con su alegria floral y multicolor, hago la reflexión de lo pasado y por pasar con un tono optimista que huye de esa misantropia que cada vez veo más estupida.

Quizá por eso, cuando ayer la bruja me decía que mi actitud frente a las injusticias es la de un tigre, aproveché la jocosidad de la marihuana para soltar un "Vaya mierda de tigre estoy yo hecho", pues este al menos, no rinde cuenta a la astrolgía china. Rinde mucha más a unas vivencias que de un tiempo a esta parte, vienen transformando al lobo en un manso perrito.

De mala gaita (en la estala de "Donde estaba Dios?")

Tue, 08 Apr 2008 17:44:07 GMT

Pues esta mañana estoy en el médico. Sí estoy contando esto en tiempo real.

Resulta que por lo del cólico del otro día (es impresionante lo deprisa que pasa el tiempo a base de Nolotil), tengo visita con el urólogo de zona desde hace 15 minutos. Y ustedes dirán ¿y que hace escribiendo esto mientras le visita el médico? Pues eso pensaría yo si no fuera porque no me esta visitando ningún médico. Aqui me tienen, escribiendo mamarrachadas en la PDA, en una sala de espera abarrotada de gente que hace eso mismo, esperar por mas rato del que debiera.

El caso es que esto resulta indignante. He estado dando vueltas al tema y flipo. El cólico del lunes pasado fue parecido en magnitud al que me dio hara unos cinco años. Por aquel entonces llegué a Vall d'Hebron, me chutaron algo, me hicieron unas radiografias, me recetaron unos cuantos analgésicos y me mandaron para casa. Siempre he pensado que este debe ser el procedimiento habitual.

Pero lo curioso es que el lunes pasado, con sintomas semejantes, en Txagorritxu me ingresaron para seguir haciendo pruebas. Como no me han dado ninguna explicación médica satisfactoria, solo se me ocurre pensar una razón para este cambio de protocolo de una ciudad a otra. En Vall d'Hebron van faltos de camas.

Y de vuelta a Barcelona todo vuelve al protocolo habitual. Me recetan analgésicos y para casa, a seguir con mi vida, como si mi piedra y yo, estuvieramos condenados a convivir por la eternidad. Y esto me da que pensar. A ver si es que el mal funcionamiento del Servei Català de la Salut, me va a obligar a llevar esta piedra a cuestas, como si Zeus me hubiera condenado a mí en lugar de a Sísifo.

Fijense bien en que hablo del Servei Català de la Salut y no de los médicos.

Ahora ya me ha visitado el doctor. De hecho estoy en un autobus para ir a pedir hora a otros médicos. Sí, lo han leido correctamente, estoy pidiendo hora y haciendo el papeleo yo, porque resulta que para las urgencias lo tengo que hacer yo, que por otro lado voy puesto de Nolotil y Enantyum como para montar una House Party.

El tipo, muy cachondo él, me reconoce que esto debería ser como en Vitoria. Me hospitalizan, me hacen pruebas, encuentran la piedra, la deshacen por litotricia y me mandan para casa. Cosa que hubiera terminado así de no ser que, entre que el médico de allí consideró que no era tan urgente como para tenerme desplazado de casa y que yo tenía unas ganas locas de volver, entre ambos decidimos el alta para que me hicieran la litotricia en Barcelona, arropado por mi famlia.

Pero resulta que Barelona, esa peazo fistro de ciudad megamolona, donde atamos los perros con longanizas, o falta personal clínico o sobran pacientes y de ahí que, el Inconformista, cual doctor House (dolorido, drogado y con ese carácter misántropo que nos caracteriza, bastón incluido porque, casualidades de la vida, la ciática se ha sumado a la fiesta) deambule de ambulatorio en ambulatorio, derrochando cinismo y arreglando una burocracia absurda, porque estoy muy malito, pero no tanto como para que la rica ciudad de Barcelona malgaste una cama en mí. Eso sí, me dice el urólogo que cagandito leches, porque tengo todos los números de volver a ingresar de urgencias con un dolor más atroz aún que el de hace una semana. Coño, pues me lo arreglan en un pis pas y para casa a guardar cama, digo yo.

Y lo bueno ha sido la conversación con la auxiliar que me ha hecho los primeros trámites, que dice que esto solo es en la capital porque, se ve, que en los alrededores la cosa ya estaría hecha. Manda huevos, y yo que tengo firmadas arras para un pisito muy mono en Rubí.

Ahora estoy en otra sala de espera, me tienen que hacer una radiografía, para ver si la piedra de marras se ha movido, vaya a ser que ahora esté detrás de un hueso y esto complicaría la cosa. Lo que no sé yo es si de aquí a que me hagan la litotricia no se podría haber vuelto a mover, que se ve que ha salido tan cabrona como su papi.

Y sí, es que ya hablo de mi piedra como el que habla de un hijo, porque llevamos tanto tiempo juntitos que ya le he cogido cariño y hasta estoy pensando en ponerle nombre. Yo había pensado en Maria Jesus, porque me recuerda a cierta jefa que tuve, por lo hijaputa digo.

Lo que de verdad me indigna es que esto no tiene nada que ver con la medicina. Esto es un tema absolutamente político. ¿Porque no me hicieron más pruebas en su momento? Esto me habría ahorrado mi dolorosa visita a Vitoria (igual es una ciudad de puta madre, pero yo no se lo puedo decir porque solo conozco Txagorritxu ospitalea, que la verdad es de puta madre) Pero resulta que, a cuenta de la saturación que se vive en Barcelona, aun no me habrían hecho esas dichosas pruebas (contando desde que, por fin, logré que me mandaran al urólogo hace seis meses) Así que el trámite solo hubiera servido para saturar aún más los médios clínicos barceloneses y el resultado el mismo que de no haberlas pedido. Vale, al próximo hijoputa que me diga lo de puta madre que es Barna, lo reviento a bastonazos.

Ahora bien, por aquí las cosas van de puta madre. Es una ciudad casi tan cara com New York, según un estudio de no sé que banco estranjero, los pisos cuestan un huevo y la yema del otro, las infraestructuras no soportan el aumento de población y tenemos el Forum, la Fira, un estadio olímpico de cojones y tantos centros comerciales que es imposible vivir sin gastar un céntimo. No nos falta de nada ... para ser la capital mundial de la capullez, el pringadismo y el comemierdismo, envidia de los gilipollas de medio mundo y atractivo reclamo turístico para los snobs del otro medio. Somos, en definitiva, la capital de las medias tintas, envidiando a Madrid para los negocios y superandolo en la saturación, por la mala gestión de los politiladrones, más preocupados en recaudar que en hacer buen uso de la recaudación. Para que digan de Marbella.

No se crean ustedes que echaré de menos esta ciudad las noches que observe las estrellas desde el bosque cercano a mi futuro piso o las tardes que tome el sol dando paseos campestres por allí. Y, si son ciertos los rumores respecto a las infraestructuras, támpoco la hecharé de menos cuando vaya al ambulatorio.

Bien, ahora ya estoy en casita, algo cansado, aturdido por el Nolotil de las 15h y sin ganas de hacer nada.

En la radiografía, para sorpresa de los incrédulos, se ve claramente la piedra, ahí, ella tan agustito, en el mismo sitio en que ya la mostraba la urigrafía del miercoles pasado.

Con todo esto me he ido a Fundación Puigvert, siguendo la recomendación de mi urólogo de zona, donde me han dado hora para el viernes, cuando me verá otro urólogo que me dirá cuando me hace la litotricia. Pues sí que parece esto un parto, sí, pero no por el dolor, si no por el tiempo que lleva.

Bueno, que ya les contaré como va el tema.

PD. Me gustaría recibir sus opiniones sobre como llamar a mi piedra. Ya me dirán algo.

¿Dónde estaba Dios?

Fri, 04 Apr 2008 21:39:51 GMT

Me había levantado a las 5.30 am hora local. No tengo esta costumbre, pero el lunes fue un día especial, más de lo que yo esperaba al levantarme. Me iba de viaje y había quedado con un compañero a las 6.30, cargamos la furgo con el material y aceleramos dirección Zaragoza. Esta solo era una parada rápida, almorzar en la estación de servicio de Alfajarrín (no se pierdan los bocatas de tortilla de jamón), montar una batería en una centralita y retomar el camino hacia San Sebastián. Pasaríamos la semana en el norte, visitando además Eibar, Itziar, Vitoria y Logroño, montando centralitas y, al caer la noche, probando que no hay nada como dos buenos compañeros, unas cervezas y algo de tabaco.

Mi compañero estaba algo cansado, había pasado mala noche y el mayor peso del trabajo iba a caer sobre sus espaldas, a fin de cuentas el que sabe como programar una centralita es él. Así que tomé las riendas de la furgo y conduje tranquilo. Encendí un cigarro, para despejarme y me concentré en la carretera. Me gusta conducir. Las gotas se estrellaban ruidosamente contra los cristales y la chapa mientras el cielo se encapotaba haciendo un fundido a gris que, ahora, parece que pretendiese presagiar lo que venía. A la altura de Tudela empezó el dolor.

Lo conozco. Se quien es y de donde viene. Aguantaré. Pero en Logroño el dolor me gana la batalla y me salgo en la estación de servicio. Tomo los dos primeros diclofenacos, cambiamos posiciones con el compañero y seguimos. Pocos kilómetros, el dolor es ahora atroz. Parada para intentar aguantarlo y el tercer diclofenaco, "demasiados, Javi, son 150mg, estás sobrepasando tu dosis conocida" Seguimos. En Altube paramos una vez más, mando al compañero a comer, yo me quedo junto a la furgo. El dolor es persistente, agudo, intenso... es una cabronada. Estoy dando vueltas junto a la furgo, no puedo pensar, estoy aturdido, no sé si es por la sobredosis o por el dolor, pero sé que estoy delirando, mierda, la credulidad me vence "Dios, si existes quítame este dolor ahora mismo" pero ya es tarde para andarme con "fes" que no sé compartir, ya sé demasiado para creer que Dios me va a ayudar "con tres diclofenacos en el cuerpo, si se me pasa el dolor no será un milagro, el milagro es que aun no me haya caído redondo" Sigo dando vueltas ciegas, ya he telefoneado al 112, no tardarán, la ciencia llega antes que Dios, una mujer esplendida se me acerca enfundada en un traje luminiscente, me carga en una ambulancia, todo se precipita, la cabeza me da vueltas, ¿estoy llorando? este dolor es atroz "méteme lo que quieras, pero quítame este dolor" "no puedo, yo no soy médico, pero enseguida llegamos a Txagorritxu"

Las enfermeras pasan frente a mí, me ayudan a desnudarme y ponerme la bata mientras otra me pone una vía "no te preocupes, ahora viene el médico", "estoy enchufado a suero ¿qué coño pasa? ¿porque me ponen suero?" hablo con la doctora, no sé cuantas veces, en alguna me derrumbo "no me asustes" entre lagrimas se me escapa "mierda, ¿es el dolor o los putos diclofenacos? ¿desde cuándo ando yo llorando las cosas? que me metan morfina de una puta vez coño" pero ya hace rato que la morfina fluye por mis venas, esta tipa es genial, la ciencia me ha quitado el dolor.

"Yo te recomiendo que te quedes ingresado" "¿en Vitoria? no jodas que me he tenido que venir a Vitoria para que encontréis la puta piedra del copón, pero estoy muy lejos de casa, tengo miedo..." pero no digo nada de esto, sé bien que ella tiene razón, es lo más inteligente "vale, doctora, haremos lo que tu digas" Viene un tipo con barba y grandullón "te llevo a planta" "¿ya?" "son rápidos estos de Vitoria, me gusta" Más enfermeras, ángeles de la ciencia médica, "no te preocupes, toma la cena, esto te calmara, esto otro es para el ardor de estomago, aquello para la ansiedad" Hay un señor mayor en la cama de al lado. "Pórtate bien Javi" me digo "olvida tu puta misantropía", no hace falta esforzarse, la morfina lo ha hecho por mí. "Por fin puedo descansar. Tengo miedo. ¿Qué coño está pasando? ¿Que..."

-Javi, Javi... Hola cariño, ya estoy aquí.

Mi Valeria, mi dulce guerrera, ya está junto a mí, ahora sé que todo va a ir bien. Mi Valeria ha venido a rescatarme.

PD. Ya estoy bien, gracias por preguntar. Sigo teniendo la piedra en el uréter pero estoy en casa (algo aturdido aún pero de puta madre) El lunes voy a ver al urólogo de zona para ver que hacemos con mi piedra.

PD2. A TODO EL PERSONAL DE TXAGORRITXU OSPITALEA Y A MI COMPAÑERO DE HABITACIÓN, GRACIAS, MIS MÁS SINCERAS Y HUMILDES GRACIAS POR HACER DE ESOS DOS DIAS ALGO MARAVILLOSO.

Así de sopetón

Mon, 10 Mar 2008 13:10:08 GMT

...como suelen pasar estas cosas.

Los días se me están acortando por momentos. Hay momentos en que el cerebro se me enajena y rebota contra la pared de la fantasía diciendome que si los días duraran 48 horas, aun me faltarían unas cuantas para hacer lo que quiero hacer. Supongo que elegí mal momento para estudiar y buscar piso. Ahora va la cartera de clientes y se me activa (manda huevos). Voy de culo y el ibuprofeno ya no es una opción. Necesito el cerebro despierto.

Hace años que tengo horribles pesadillas. La superstición es difícil de ganar y aun hay noches que me despierto en medio de una horrible pesadilla en que mi padre ha tomado otra dantesca forma para arrastrarme con él al infierno. Lo curioso es que cada vez son menos las noches en que despierto gritando sudoroso y buscando la paz que me da Valeria. Esta noche, incluso me he despertado riendo y diciendome a mi mismo "Vaya mierda de escéptico estás tu hecho, Inco"

Supongo que será por el estres al que me he autosometido, pero ahora no me da la gana de dar marcha atras. Me lo estoy pasando bien. Ayer hice el primer ejercicio de evaluación continua. ¿No sé lo expliqué? Estoy estudiando "Explotación de sistemas informáticos". Es un ciclo de grado medio, poca cosa comparado con esas licenciaturas tan mega guais, pero es para lo que me daba el titulo de BUP, pretendo hacer convalidaciones para estudiar el de grado superior cuando acabe este y luego ya veremos por donde salen los tiros. No tengo prisa, a fin de cuentas solo se trata de asesinar a uno de mis fantasmas más odiados. ¿Por qué no continue estudiando cuando pude? ¿Hubiera podido hacer informática como era mi intención? Es igual, el pasado no tiene cura, es una enfermedad crónica que no mata, pero el futuro es muy versátil, me lo puedo diseñar a medida, como los trajes de sastrería, los buenos de verdad.

Claro, que no contaba yo que a mis dos clientes les diera por empezar a pedirme obras justo ahora. No me quejo, eso tambien es divertido y mucho más lucrativo que lo otro. Pero se podrían haber esperado a que tuviera la hipoteca firmada, coño. Porque no vean ustedes lo que absorve esto de visitar immobiliarias y bancos, comparando y buscando lo mejor. Un agobio, vamos.

Y ahora tenía que pasar. Claro. El fantasma de mi padre siempre a sido así de oportuno. Viene cuando no le llamo a joder la marrana. Cuando estoy preocupado, o temeroso o estresado. Aparece en mis sueños. Unas veces se disfraza de zombie, otras de vampiro o bruja... simpre es él, aunque no le reconozca a simple vista. Viene a cumplir con lo que le pedí hace veintitres años. Viene a llevarme con él.

Pues les voy a decir una cosa. Esta noche no le he tenido miedo. Quizá por segunda o tercera vez, esta noche no. Esta noche me he reido de lo lindo. "Pero mira que eres cagón, Inco" me he dicho. "Sabes de sobras que eso está en tu mente y aun así te maravilla". Esta noche, durante el sueño, me he dicho, "vaya, tiene ventajas esto de ser escéptico, ahora sé que esto es un sueño" y, justo cuando empezaba a dominarlo, me he despertado. Una lastima, me hubiera gustado comprobar si se puede volar en sueños a voluntad y esas cosas. Bueno, esperaré a la siguiente pesadilla, a ver si consigo alcanzar las estrellas.

Hoy he flipado

Thu, 21 Feb 2008 17:51:01 GMT

Pues sí, y eso que hace días que he conseguido dejar el ibuprofeno, aunque creo que voy ha volver.

He recibido dos mensajes al spaces. Uno de una tal Yomaira o algo así, que no la conozco de nada, diciendome que le gustaria que viera su galeria de fotos. Gracias, Yomaira o como te llames, pero no me interesa para nada la fotografía. Yo prefiero el sexo real y con mi dama, sigue provando.

Pero el de desternillarse es una tal Heididl47. Me manda un mensaje en INGLES (ojú, y ezo que é) diciendome que le gustaría ser mi amiga porque parezco PRETY NICE (un tio molón, vamos) y que le mola mi espacio. A ver Heidi, guapa, si eres capaz de entender las sandeces que explico aquí en EPAÑÓ será que hablas mi idioma ¿porque das por entendido que yo entiendo el inglés? (sí, lo entiendo y hablo pero ella no lo sabía hasta ahora) Yo te voy a decir porque:

Por que estas dos señoritas son SPAM y, en caso de que realmente existan, le mandan esto a cualquiera con la esperanza de cazar algún incauto.

Pues yo no soy un incauto. Yo soy el puto INCONFORMISTA SEVERO Y ME CAGO EN SPACES Y SU PUTA MADRE porque a Javi casi le cierran el blog por una naderia y en cambio permiten esta sinvergonzonería del SPAM de PUTAS vendiendose a desconcidos.

Iros a la mierda, Yomaira y Heidi.

Extra, extra, edición tardía de escepticismo comercial

Tue, 19 Feb 2008 11:22:51 GMT

Ya les dije en su momento que me llamo Javi. Me gusta que me llamen Javi (aunque ustedes pueden seguir llamándome Inconformista, Inco o hijoputa, como prefieran) porque yo soy simplemente Javi.

A mí eso de los apellidos me parece muy bien, porque de alguna forma nos tenemos que identificar legalmente. Pero de hecho yo no soy una extensión de mi familia. He nacido y he sido criado de ellos y por ellos, pero no para ellos. Yo soy yo. Y mi apellido importa un carajo. El nombre completo, Javier, no me parece especial, como ya les conté (aunque le admito a Tesa que haberme llamado Eustaquio habría sido toda una incomodidad durante los orgasmos de mi señora) pero me parece demasiado serio. Soy incapaz de imaginármelo sin un Señor o un Don delante. Y yo no soy ni señor ni don. Yo soy un Javi cualquiera que vive en un mundo lleno de javis cualquieras.

Desde que empecé a escribir este blog me he guardado mucho de que nada vincule al Inconformista conmigo. ¿Por qué? Simplemente porque siempre me he dedicado a decir mamarrachadas y no quería que se me pudieran adjudicar. Pero de un tiempo a esta parte vengo pensando que este es un acto de cobardía que coarta mi libertad de expresión y me están entrando ganas de poder decir mamarrachadas en nombre propio sin usar al pelele que es el Inconformista, dando la cara y exponiéndome a las hostias que esto implique, si es que alguna ha de implicar.

El caso es que tuve mis serias dudas, demasiadas cosas he dicho que no sabía si me convenía publicar en nombre propio. Pensé en no dar la cara jamás. Pero igual que me picó la piel de cordero, me pica últimamente la máscara. Pensé entonces en cargarme MEO QUIDEM ANIMO y empezar de cero. Pero esto era igual de cobarde que mantenerme perpetuamente tras el pelele. Solo queda una solución.

Seré el Inconformista aquí y seré yo en Escepticismo Comercial. Ambas están vinculadas y el que quiera rastrear, rastreará. Doy la cara y no me cargo lo que hice. Soy yo y juego a tener mi pelele (es que le he cogido cariño)

Así puestos, ya saben mi nombre completo. Ya saben donde encontrar mi perfil real (solo tienen que pinchar el enlace que hay un poco más arriba).

Solo me queda explicarles que, tras muchos meses de apagón en Escepticismo Comercial, hoy podrán ustedes encontrar una nueva entrada, si es de su interés, en el blog en que Inconformista Severo deja de usar a su muñeco y habla con nombre de persona.

Javier Esteban, para servirles.

Estimados señores huelguistas

Fri, 15 Feb 2008 10:21:47 GMT

Es tiempo de campaña electoral y parece que los sindicatos han encontrado una buena manera de presionar al partido en el gobierno. Ahora son médicos, autobuseros y maestros los descontentos que abandonan sus puestos de trabajo para protestar.

Protestar es bueno y no seré yo quien retire el derecho a huelga, sacrosanto derecho constitucional que “Dios” (en caso de existir, claro) me libre de pretender menoscabar o menospreciar.

Pero me van a permitir, ya que este es mi blog y esta la sección en que hago estas cosas, que me cague es sus santísimas y respetables madres.

Y lo hago no por desprecio al derecho a huelga, que a todos nos asista eternamente y tantas carreras delante de los grises costó a nuestros mayores. Lo hago por desprecio al mal uso y mucho abuso que hacen ustedes del mismo.

Que los señores doctores quieran hacer comprender al gobierno que van saturados de trabajo me parece muy bien. Cierto es y más cierto aún que la demagógica política de dar ayudas, que se cargan sobre las arcas de la seguridad social, no sirve de nada y tampoco contribuye al buen funcionamiento de esta, más bien lo empeora. Pero hay otras formas de elevar esta protesta, como es la de dedicar su tiempo y esfuerzo a informar a cada paciente de la realidad mientras se les atiende, en vez de pasarnos sin caso alguno, como el veterinario que pone vacunas a las ovejas de mi cuñado. Pero ustedes tenían que elegir la forma más chillona, necia y ególatra de protestar: haciendo que el paciente tarde más tiempo en ser atendido. Y luego dicen que para sacarse el doctorado hay que ser muy inteligente, pues no me lo demuestran ustedes.

Lo de los señores autobuseros aun me cabrea más. ¿Estaban ustedes conformes con las condiciones del contrato que firmaron el día que lo firmaron? Porque esas son las condiciones que ahora les llevan a la huelga. ¿Qué diferencia hay entre el día que firmaron el contrato y ahora? Permítanme que yo se las diga. Ninguna. Yo también tuve alguna vez que coger un trabajo cuyas condiciones me resultaban desagradables. También tuve que trabajar seis días a la semana. Y tampoco me hacía ni puta gracia. De hecho, en mi caso, aun era peor que el de ustedes, ya que he comparado sus sueldos con el que yo recibía y, créanme, si me hubieran pagado así, igual aun seguiría trabajando los sábados.

¿Saben que hice yo para dejar de trabajar seis días a la semana y lograr una mejora laboral? Trabajé con ahínco, estudié, me esforcé es sobresalir por encima de los demás y llamar la atención para que me ofrecieran un mejor puesto. Cuando me lo ofrecieron, lo cogí y obtuve más responsabilidades y trabajé más y estudié más y me esforcé más y seguí sobresaliendo hasta que me ofrecieron otro puesto mejor aún y así sigo, trabajando mucho, estudiando en mis horas libres y haciendo lo posible para sobresalir por encima y que me ofrezcan algo mejor.

Pero ustedes han decidido hacerlo de una forma mucho más simple. Han decidido emplear la coacción y la fuerza de grupo, perjudicando a los usuarios de autobús (sí, soy uno, ¿qué pasa?) Eso no es usar el derecho a la huelga. Eso es terrorismo laboral. Es ser un gandul y un hijoputa.

Y lo que me remata la semana son los maestros. Resulta que están de huelga porque dicen que el “govern de la generalitat” está preparando el terreno para privatizar la educación. Eso es mentira. Sencilla y llanamente mentira.

Se han hecho públicas las bases de un proyecto de ley que el “conseller d’educació” quiere negociar con los maestros. En estas bases se contemplan varias posibilidades, entre ellas la de apoyar las iniciativas privadas, de hecho, la mayor parte de los colegios especializados en algo, han nacido de iniciativas privadas, lo hace que esto no implique diferencia alguna con lo que pretende la ley.

Pero lo que realmente ha puesto en guardia a los maestros no tiene nada que ver con esto. Lo que realmente les asusta es la otra cara de la moneda. Se pretende hacer una criba mucho más selectiva de los maestros. Se pretende poner precio a su dedicación. Y claro, eso jode. Porque entonces, para poder tener un buen puesto de trabajo tendrán que hacer eso mismo, trabajar.

Y como esto no les ha gustado (ya se sabe, no me hice yo una diplomatura y me estudié unas oposiciones para tener que trabajar) han buscado ustedes un hilito, algo que sonase, aunque fuera de lejos, a algo que horrorice al gran público (para el caso, los papis asustados con lo que les costaría una escuela privada) y lo han exagerado, remodelado y dibujado hasta tener al mismísimo Fredy Cruguer de la educación. A esto, señores y señoras maestros y maestras, se le llama demagogia y está muy feo que ustedes, que se supone van a educar a nuestros hijos, la usen.

Por todo esto me cago yo en sus madres. Y ahora, si se quieren manifestar, cortar carreteras y rascarse sus respectivos genitales, mientras hacen creer a los votantes que el gobierno es malo malísimo, para que los sindicatos puedan seguir usando el terrorismo laboral a gusto y placer, háganlo sus excelencias, pero de paso dediquen parte de sus escasas neuronas a pensar, leer sobre aquello que les lleva a la huelga y tener un poco de criterio propio. Igual así nos ahorran a los sufridos contribuyentes los dolores de cabeza que nos provoca su necedad.

Sin otro particular, un saludo efusivo,

Inconformista Severo.

Gruas, inmensas vacaciones, futboleros y otras cosillas

Tue, 05 Feb 2008 10:31:27 GMT

Pues como pueden comprobar ustedes estoy de vacacones. Esto es, como no, culpa de aquel famoso vecino de neurona llamado Javi. Sí, ese con el que comparto la única neurona que nos han dejado las drogas, el alcohol y los libros de autoayuda.

Resulta que en la empresa para la que trabajo hemos tenido un pequeño problema logístico consistente en vender más de lo que podemos abarcar y, ya se sabe que eso es un peligro. Para subsanarlo me han dado un mono de trabajo, unas herramientas y sus más sentidas felicitaciones por convertirme en instalador cualificado. Y claro, entre vender, llevar administración, instalar y estudiar en mis pocos ratos libres, que quieren que les diga, que le den por culo al blog.

No se crean que esto a representado algo negativo. Muy al contrario. Manejar una grua es una experiencia que, por si sola, merece la pena. Además, está el hecho de que el trabajo manual me resulta más edificante que mi habitual empleo como vendedor. Quienes me conocen bien se sorprenden de esto. De hecho yo soy el primer sorprendido. Pero tras años de estar convencido de que amo mi profesión, ser instalador de cableado estructurado me ha demostrado que no hay nada tan bello como crear algo con tus propias manos. Bueno, sí, hay algo aún más bello, que funcione. Y el caso es que de todo lo que he hecho, todo ha funcionado.

Esta vez la grua era algo más pequeña que la última vez (tan solo habían unos diez metros de caida, calderilla) y estaba dentro de una nave industrial, lo que me impedia ver las vistas de la vez anterior. Pero me lo he pasado teta haciendola circular por allí dentro, subiendo, bajando, calculando las distancias para no atropellar a las hormiguitas de dos piernas que pasaban por allí... Y he tenido tiempo de pensar, que es algo a lo que no estoy acostumbrado.

En la entrada anterior Miri me decia que algo parecido a que no pensamos en la ciencia porque no nos da la gana. Que preferimos la comodidad de no pensar. Y que razón que tiene la chica. Por ejemplo, el futbol:

Yo en este campo siempre he sido de lo más drástico. El deporte, así como el sexo, están hechos para ser practicados y no vistos. ¿O me van a decir que les gustan las pelis porno por lo bien planteada que está la trama? Bien es sabido por todos que lo que interesa de la peli porno es la onanística acción que implica. Punto.

No me mal interpreten, ver a una señora estupenda me gusta tanto como a cualquier otro hombre heterosexual, así como ver a un señor estupendo gusta a cualquier mujer heterosexual. Pero debo confesar que prefiero actuar.

Con el deporte me pasa lo mismo. Ver un buen partido de futbol, algo que emociona a cientos de congeneres, a mi me deja frio. Ahora, ponerme el chandal y correr tras un balón me encanta. Vale, sí, siempre lo hice muy mal, pero eso no impede que disfrute como un energumeno.

Se podría decir que esto se debe a que no me gusta el futbol. Bueno, hablemos de un deporte que sí me gusta y en el que llegué a destacar tenuemente. El Taek Won Do. Pues les confesaré que jamás he sido capaz de aguantar un combate entero en la grada. Y son bastante más cortos que un partido de futbol.

No crean que esto implica que soy un hombre de acción, de eso nada. Soy más bien gandul. A mí, lo que me va es el panching. Pero si debo elegir entre mirar como otros acutan y actuar, yo siempre elegiré actuar.

Pero lo que me da rabia de verdad es esa tendencia de los futboleros a alegrarse de las derrotas ajenas. El otro día conocí a un culè que se felicita de los malos resultados españolistas a falta de alegrías en su club. Y pensé que el sadismo es hijo de la frustración. Sí, ya se que suena a mamarrachada fruto de una buena defecación, pero eso es lo que pensé.

Y hablando de hijos, últimamente esto pensando que la desidia es hija de la necedad ajena. Y les contaré, pero les anticipo que últimamente estoy un tanto harto de ciertas cosillas que pasan a este lado del ordenador. Pero no me da la gana que me dejen con el animo por los suelos. Al revés, estoy rollo Rambo y he decido luchar como un lince. Esto es muy críptico ¿Verdad? Pues nada. Que yo vengo a currar como una mala bestia y no veo que eso se traduzca en dinero, más claro el agua.

Pero la verdad, esto me importa un carajo. Estoy a punto de comprarme un piso. Tengo ganas de enfocar todas mi ilusiones en decorarlo y arreglarlo, como decoramos y arreglamos este en que vivimos, Valeria y yo, codo con codo, haciendo el amor en cada rincón para llenarlo de la alegría del orgasmo. Así dejaremos zanjado para siempre el asunto que nos distanció, dejando atrás los muchos malos recuerdos que nos trae este piso.

Una vez tenga el piso acabado, ya me preocuparé de lo del curro, que tampoco es nada tan grave, total, no me costaría ningún esfuerzo encontrar otro con mi curriculum.

Y en todas estas ha estado mi mente, a diez metros de altura, pensando en lo bueno de la vida y en que Leonidas tenía toda la razón cuando dijo aquello de que "no te vayas a perder las siguientes subidas, por una mala bajada"

Pues sí. A veces las bajadas son muy desgarradoras. Pero lo bueno de bajar es que luego se tiene la oportunidad de volver a subir y, en ello estoy, intentando que mi grua toque el cielo.