meo quidem animo: W.C.

Estimados señores huelguistas

Fri, 15 Feb 2008 10:21:47 GMT

Es tiempo de campaña electoral y parece que los sindicatos han encontrado una buena manera de presionar al partido en el gobierno. Ahora son médicos, autobuseros y maestros los descontentos que abandonan sus puestos de trabajo para protestar.

Protestar es bueno y no seré yo quien retire el derecho a huelga, sacrosanto derecho constitucional que “Dios” (en caso de existir, claro) me libre de pretender menoscabar o menospreciar.

Pero me van a permitir, ya que este es mi blog y esta la sección en que hago estas cosas, que me cague es sus santísimas y respetables madres.

Y lo hago no por desprecio al derecho a huelga, que a todos nos asista eternamente y tantas carreras delante de los grises costó a nuestros mayores. Lo hago por desprecio al mal uso y mucho abuso que hacen ustedes del mismo.

Que los señores doctores quieran hacer comprender al gobierno que van saturados de trabajo me parece muy bien. Cierto es y más cierto aún que la demagógica política de dar ayudas, que se cargan sobre las arcas de la seguridad social, no sirve de nada y tampoco contribuye al buen funcionamiento de esta, más bien lo empeora. Pero hay otras formas de elevar esta protesta, como es la de dedicar su tiempo y esfuerzo a informar a cada paciente de la realidad mientras se les atiende, en vez de pasarnos sin caso alguno, como el veterinario que pone vacunas a las ovejas de mi cuñado. Pero ustedes tenían que elegir la forma más chillona, necia y ególatra de protestar: haciendo que el paciente tarde más tiempo en ser atendido. Y luego dicen que para sacarse el doctorado hay que ser muy inteligente, pues no me lo demuestran ustedes.

Lo de los señores autobuseros aun me cabrea más. ¿Estaban ustedes conformes con las condiciones del contrato que firmaron el día que lo firmaron? Porque esas son las condiciones que ahora les llevan a la huelga. ¿Qué diferencia hay entre el día que firmaron el contrato y ahora? Permítanme que yo se las diga. Ninguna. Yo también tuve alguna vez que coger un trabajo cuyas condiciones me resultaban desagradables. También tuve que trabajar seis días a la semana. Y tampoco me hacía ni puta gracia. De hecho, en mi caso, aun era peor que el de ustedes, ya que he comparado sus sueldos con el que yo recibía y, créanme, si me hubieran pagado así, igual aun seguiría trabajando los sábados.

¿Saben que hice yo para dejar de trabajar seis días a la semana y lograr una mejora laboral? Trabajé con ahínco, estudié, me esforcé es sobresalir por encima de los demás y llamar la atención para que me ofrecieran un mejor puesto. Cuando me lo ofrecieron, lo cogí y obtuve más responsabilidades y trabajé más y estudié más y me esforcé más y seguí sobresaliendo hasta que me ofrecieron otro puesto mejor aún y así sigo, trabajando mucho, estudiando en mis horas libres y haciendo lo posible para sobresalir por encima y que me ofrezcan algo mejor.

Pero ustedes han decidido hacerlo de una forma mucho más simple. Han decidido emplear la coacción y la fuerza de grupo, perjudicando a los usuarios de autobús (sí, soy uno, ¿qué pasa?) Eso no es usar el derecho a la huelga. Eso es terrorismo laboral. Es ser un gandul y un hijoputa.

Y lo que me remata la semana son los maestros. Resulta que están de huelga porque dicen que el “govern de la generalitat” está preparando el terreno para privatizar la educación. Eso es mentira. Sencilla y llanamente mentira.

Se han hecho públicas las bases de un proyecto de ley que el “conseller d’educació” quiere negociar con los maestros. En estas bases se contemplan varias posibilidades, entre ellas la de apoyar las iniciativas privadas, de hecho, la mayor parte de los colegios especializados en algo, han nacido de iniciativas privadas, lo hace que esto no implique diferencia alguna con lo que pretende la ley.

Pero lo que realmente ha puesto en guardia a los maestros no tiene nada que ver con esto. Lo que realmente les asusta es la otra cara de la moneda. Se pretende hacer una criba mucho más selectiva de los maestros. Se pretende poner precio a su dedicación. Y claro, eso jode. Porque entonces, para poder tener un buen puesto de trabajo tendrán que hacer eso mismo, trabajar.

Y como esto no les ha gustado (ya se sabe, no me hice yo una diplomatura y me estudié unas oposiciones para tener que trabajar) han buscado ustedes un hilito, algo que sonase, aunque fuera de lejos, a algo que horrorice al gran público (para el caso, los papis asustados con lo que les costaría una escuela privada) y lo han exagerado, remodelado y dibujado hasta tener al mismísimo Fredy Cruguer de la educación. A esto, señores y señoras maestros y maestras, se le llama demagogia y está muy feo que ustedes, que se supone van a educar a nuestros hijos, la usen.

Por todo esto me cago yo en sus madres. Y ahora, si se quieren manifestar, cortar carreteras y rascarse sus respectivos genitales, mientras hacen creer a los votantes que el gobierno es malo malísimo, para que los sindicatos puedan seguir usando el terrorismo laboral a gusto y placer, háganlo sus excelencias, pero de paso dediquen parte de sus escasas neuronas a pensar, leer sobre aquello que les lleva a la huelga y tener un poco de criterio propio. Igual así nos ahorran a los sufridos contribuyentes los dolores de cabeza que nos provoca su necedad.

Sin otro particular, un saludo efusivo,

Inconformista Severo.

¡¡¡Estoy curado!!!

Tue, 12 Jun 2007 09:18:33 GMT

O ¿me han robado? (anda que bien, me ha salido un pareado)

El buenazo o buenaza (vaya usted a saber) de Leonidas, un ser de sexo dudoso y de pluma afilada, me ha recordado una cosilla con esta entrada que les recomiendo , bueno, al anónimo ni caso que ese es otro de los lios en que gusta de meterse el gran Leonidas.

Y es que el otro día, a saber exactamente cuando, que el ibuprofeno me esta dejando senil perdido, dieron está noticia en TELE CINCO (su televisión amiga) (veanla, hombre, con lo que me ha costado buscar el vinculo no les cuesta nada pinchar)

Que, ¿ya la han visto? (de verdad que me he currado un rato la busqueda, veanlo, coño)

Y ahora, ¿la han visto?

Pues solo dos comenterios:

1º Yo tambien estoy sorprendido de que se usen los informativos para informar. El día menos pensado va el gobierno y gobierna.

2º CARAJO CON EL HIJOPUTA. Te sopla 750€ por el liquidito y al final tienes una diarrea. Joder, los laxantes van más baratos y más garantizados. Un consejito, vaya a la farmacia o al médico, que es mucho más sano y barato. Aunque, dudo que la dierrea sirva para curar un cancer, pero bueno, que le vamos a hacer.

Sí, hoy me cago en este hijoputa y en el resto de colegas de profesión. Se podrían ir a curar a su puta madre.

Y es que soy un pesao

Thu, 31 May 2007 17:17:05 GMT

Pues sí señores, hoy me cago en mi mismo. ¿Que pasa?

Y es que me estoy poniendo de un pesadito que no me aguanto ni yo mismo, oiga. "que si esto, que si lo otro, que si lo de más allá...", pero hombre Inco, vete a cagar al campo de una puta vez.

Solo puedo decir LO SIENTO. Es que estoy muy ilusionado con esto del escépticismo y ahora me creo que es tan fácil. Naaaaaaaaaada, tranquilos. Un día de estos me doy un golpe y dejo de dar por culo. Pero bueno...es que uno es así de impetuoso.

Ese ha sido mi gran defecto. Soy impetuoso desde siempre. Y bueno, y un poco gandul, la verdad. Pero si no te fijas ni se nota.

En fin, hoy solo les dejo esto. Me cago en mi mismo. Ya les contaré algo más serio un día de estos, si eso.

EY, que lo digo sin animo de ofenderme, eh. Hostias, me estoy poniendo de mala leche conmigo mismo...ay...me he dado una leche...ay...seré cabrón, en la cara no, coño...les dejo, que es muy difícil defenderme de mi mismo mientras tecleo, hasta otra...quieres parar hijoputaaaaa, te voy joder el higadooooo...

YO TAMBIÉN TENGO MALOS DÍAS

Mon, 21 May 2007 11:49:48 GMT

Sí, ¿que pasa?, estoy de mala leche.

De muy mala leche, de hecho. ¿Que por qué? ¿Realmente quieren saber porqué? La verdad, no me creo que realmente les interese, pero ya que preguntan...

Creo haber oido en alguna ocasión que la felicidad es efimera. La verdad, no tengo ni puta idea de si esto está basado en una cuidadosa estadística o es una soplapollez que se le ocurrió a algún imbecil mientras cagaba, que suele ser un rato de recogimiento, auto-analisis y recapacitación muy placentero y productivo. Pero lo cierto es que el pequeño e insignificante universo en el que vivo parace emperrado en demostramelo de forma continua y humillante.

Estoy de mala leche por que no aguanto más. ¿Se acuerdan cuando les hablaba del lobo con piel de cordero? Pues hasta los huevos estoy de la putita piel de los cojones. Hasta los huevos estoy de aguantar estoicamente que haya quién se permita caprichos y yo acabe cargando con las putas consecuencias. Joder, seré claro, hasta los huevos estoy de ser el puto marido módelo, aguantando a la gata de mierda de mi mujer, toda la puta noche jodiendo en la puta puerta, mientras ella duerme como un angel (que gusto da verla, oiga) y encima me diga: "es que no me has dejado dormir". Cojones, ni tu puta gata a mí y no por ello la he despellejado viva como me hubiera gustado.

Pues sí, resulta que me gustan los gatos y los perros y los pajaros y las plantas y los peces... me gusta la naturaleza EN LIBERTAD Y LEJOS DE DONDE ME TOQUEN LOS JODIDOS COJONES, COÑO.

Me encanta dar largos paseos por el campo y cruzarme con animalillos salvajes y felices que campan a sus anchas sin que los jodidos y pretenciosos putos seres humanos de mierda se crean que "les hacen la vida más fácil". ¿Pero es que a nadie se la ocurrido pensar que es una putada para un bicho obligarle a adaptarse a nuestras putas convenciones sociles?

Pero joder, es que eso no es lo jodido. Lo jodido es que ... bueno, da igual, para que contarles más, si en el fondo las quiero a las dos y luego siempre me acabo arrepintiendo de cabrearme, así que contarles más es solo una forma de prediposnerles contra alguien que no está aquí para defenderse y, la verdad, el que necesita un psicólogo soy yo.

Me cago en mi mismo y en mis putas decisiones, por si les faltaba saber de que iba esta WC

Y no llega

Tue, 10 Apr 2007 17:44:04 GMT

No les voy a hablar de fechas concretas, por que a los 6 o 7 años a uno no se lo ocurre apuntar estas cosas para cuando tenga que hacer terapia.

A veces, muchas, demasiadas, me levanto sudoroso a media noche. Ahora tengo claro que no está ahí. Pero le sigo esperando. Observo las sombras acallando el grito en cada forma que no reconozco.

Todo empieza con una pesadilla, no siempre es la misma, pero su final sí. Grito y mi voz se apaga por la falta de aire. Y me despierto, sudoroso, cansado, abatido, ansioso, loco.

Creí que se pasaría huyendo de mi habitación y me las ingenié para que me dejaran cambiarme a otra más grande. Dita sea, la de matrimonio tuvo que ser. Empeoró. Ahora no solo sabia donde encontrarme. También dominaba el terreno por que le había pertenecido. Lo modifiqué. Lo transformé. Lo rehice casi tocho a tocho. No sirvió. Él sabía donde encontrarme.

Cuando me fui a vivir con ella, creí que le daría esquinazo. Pero ni con esas. Se vino conmigo. Solo sirvió para tener alguien que abrazara y me dijera que no pasaba nada, que no sería aquella noche.

Creí que las noches de hotel servirían para descansar. Pensé que si me cambiaba a menudo de cama le costaría dar conmigo. Nopis. Donde yo voy, él está.

Y de vez en cuando, cada vez menos conforme los años me han hecho maduro y casi nunca desde que me estoy volviendo escéptico, sucede. No importa donde. No importa cuando. Sucede.

Quizá todo empezó hace 27 años. Mi padre murió y cada cual encontró una historia muy bonita pero nada realista para explicármelo. Lo malo de explicarle tonterías a un niño es que, si no cuadran, se hace preguntas. Y si no las sabes contestar, él las contesta por ti.

A los 6 o 7 años tenían ustedes a este loco preguntándose que debía sentir él. Pero, si ninguna historia coincidía, sería que ninguna era cierta. Quizá, solo quizá, lo cierto era que él no sentía nada, por que cuando no se es no se siente. Y ¿cómo debe ser eso de no sentir nada? Traté de imaginar, pero la imaginación sí tiene limite. Uno no puede imaginar más allá de lo que puede sentir. Y si ni se puede sentir la nada, por que es nada, no se puede imaginar.

Así que quise saber, pero nadie estaba preparado para contestar y, de todas formas, no habría confiado en ellos. Ya me habían mentido. ¿Por qué confiar en mi familia si me mienten en algo tan importante? Y se lo pregunté a él.

Pero como preguntarle a un muerto. Me arrodillé y recé, no como me habían enseñado. Le recé a él. Le pedí que...que me viniera a buscar. Que quería irme con él.

Desde entonces me sigue, viene donde yo voy. Me despierta por las noches. Pero nunca está. Sé que nunca estará. Sé que no va a venir...pero eso a mi subconsciente le da igual.

Y justo ahora, ahora que había encontrado al escepticismo. Ahora que aprendo a ver las cosas con mirada racional. Ahora que empiezo a dominar esa parte de mi psique irracional e infantil. Ahora que evoluciono a perder esos sueños. Ahora, tenía que suceder. Tenía que vivir esto, otra vez. Claro, en la carne de otro, yo ya no soy niño, pero mi sobrino sí.

No, no crean que lo que pasa es que los sueños han recuperado su frecuencia de antaño. Que va, esa parte esta dominada. Lo que pasa es que ahora es otro quien tiene esos sueños y yo no soy suficientemente fuerte para luchar contra ello. No lo soy por que ya no creo en fantasmas, pero sigo odiando a esos puercos mentirosos que me volvieron neurótico. Me irrito, me pierdo en la ira contenida para dolor de mis ulceras y me voy obligado a morderme la lengua, notando como la sangre se desborda en mi boca.

Y por fin, loco de ira ante necedad destructiva de quienes dicen que me quieren (mal empleado verbo donde los encuentren ustedes y si es verdad que me quieren, nunca más acertado aquel dicho que reza que el camino al infierno esta empedrado de buenas intenciones), solo queda el remedio de la droga, por que, o me voy a buscarle, ya que sé que no ha de venir, o le mando en caja de ébano a quienes se debiera haber llevado. Y ni lo uno, ni lo otro ni lo de en medio me place. Así pues, queda adormecer las neuronas y para esto, muy señores míos, no hay mejor remedio que la combinación de Jack Daniels y Voll Damm. Rapido, efectivo y de buen sabor.

Pero no se disgusten sus excelencias, que lo cortés no quita lo valiente, y no por borracho pierdo de vista el objetivo. Que bien fijado le tengo, en que ha de llegar el día en que la razón venza a la superstición y en que las explicaciones banales de muertos que te esperan o te vienen a buscar, queden para la literatura.

El peloteo según un no pelota.

Mon, 12 Feb 2007 11:26:54 GMT

El peloteo, chupar la polla...

Diferentes expresiones que indican cuando alguien halaga en exceso, innecesariamente y, normalmente, con algún interés.

Hay mucho gilipollas suelto que confunde términos y considera que, cuando alguien le dice algo bonito, le esta “comiendo la polla”, figuradamente, claro.

El caso es que esto me jode. Les explico:

Tengo la costumbre de decir lo que pienso, para bien y para mal. Me gusta, punto. Miro a la cara de la gente y les digo lo que me parecen. Que eres un gilipollas, pues va el Inconformista, te mira a los ojos y te dice: “Eres un gilipollas”. Pero toda moneda tiene dos caras y esta no es menos, así que cuando eres un tipo cojonudo, el Inconformista, que no se calla una, te mira directamente a la cara y te dice: “Eres un tipo cojonudo”. Así, sin más. Porque ni tengo por que ocultar lo que siento por la gente, ni me sale de los huevos ocultarlo.

Y si alguien hace algo que me parece admirable, voy y se lo digo, con la misma soltura con la que le diría: “Vaya mierda”. Y si me jode algo es que, el idiota del alagado, me suelte: “No me comas la polla”. Pues veras, mariconazo, no te la comería ni que fuera la única manera de meter algo sólido entre pecho y espalda. Si te digo que me pareces admirable, te lo digo porque me sale del corazón, o de los huevos, que viene a ser lo mismo en este caso y, si no te gusta que te lo diga, te jodes, por que es lo que pienso. Y si pensara que eres un mierda, te lo diría igual, como de hecho te lo estoy diciendo ahora.

En mi profesión esto es un serio problema. Normalmente se nos considera pelotas por excelencia. Claro, luego llega el Inconformista y ve cosas que están bien hechas y lo dice, así, como el que admira un cuadro de Goya. Y ya tienes a todos los imbeciles de turno: “Oye, que no hace falta que me hagas la pelota, que lo voy a comprar igual”. O tu jefe que te suelta lo de: “No te voy a subir el sueldo por mucho que me la chupes”. Luego, claro, vienen las hostias. Por que los muy becerros se creen que siempre les voy a decir lo bonito que es todo, claro, como soy un pelota. Y cuando llega el momento de cagarme en su puta madre, cosa muy común en mi profesión, se llevan unos disgustos de aquí te espero.

¿Por qué? Por que igual que le dije a aquel jefe que el sueldo base con el que me empezaba a pagar era generoso y que me parecía de puta madre como había organizado el sistema de ventas (por que realmente empezó todo con muy buen pie), cuando empezaron a racanearme las comisiones que me había ganado ( a pulso), descubrí que tenía que llevar al tipo, borracho como un cuba, todas las noches, en brazos, a su casa y empezó a meterse en historias raras que no podíamos controlar y que nos hacían perder ventas, le dije, así de chulo, que era un hijoputa, un cabrón y un comemierda. Cosa que no le sentó especialmente bien. Pero es que lo era y yo digo lo que pienso de la gente a la cara, así, sin más. Y si en algún momento alguien simplemente me parece un gilipollas y considero que no vale la pena intentar hacérselo ver, como máximo de diplomacia, mantengo las distancias para evitar decirle lo que pienso. Punto.

Y el porqué de todo esto es muy simple. Ya paso suficientes horas al día revisando lo que digo y lo que escribo y lo que doy o quito. Durante todo el tiempo que trato cara a cara con el cliente, ya soy bastante “comedido” (si por comedido aceptamos morderme la lengua, que hasta sangre me he llegado a hacer) y, la verdad, no me sale de los cojones tener que serlo también en mi vida privada. Por lo que, cuando digo algo, para bien o para mal, digo lo que pienso, así, sin más. Si me equivoco rectifico y para cuando tengo que mentir ya aviso de que lo que digo es un cuento que me estoy inventando (categoría YO NO ME LO CREERÍA, por ejemplo), quizá basado en la realidad, pero cuento a fin de cuentas.

Pregunta para Mr. Ansar

Fri, 09 Feb 2007 15:03:18 GMT

"El periódico" titula a lo gordo: "Aznar admite que Irak no tenía armas de destrucción masiva" con un sobre titulo que reza "CONFESIÓN CUATRO AÑOS DESPUÉS DE LA CUMBRE DE LAS AZORES"

Y justifica: "Tengo el problema de no haberlo sabido antes, pero nadie lo sabía"

Pregunto, ¿ha oído usted, Sr. Aznar, el pop al sacar la cabeza del culo?

Por que yo no soy nadie y lo sabía. ¿Intuición?, ¿qué leo el diario?, ¿era niño o niña y acerté por que tenía el cincuenta por ciento de posibilidades? Ni puta idea, pero lo sabía.

El caso es que en ese momento era usted el presidente del gobierno de España y tenía la responsabilidad de saberlo al 100%, de hecho, aseguró que existían con un 100% de seguridad, está grabado. Y yo no soy nadie, por eso, hoy, me cago en su puta madre, Sr. Aznar.

Tranporte

Tue, 09 Jan 2007 11:42:59 GMT

Vale, pues, probablemente se deba a que estoy aburrido, pero hoy vamos a tener un especial recuerdo hacia el ayuntamiento de esta singular ciudad llamada Barcelona.

Y por qué. Ustedes se preguntaran si hoy toca cagarme en la obras, en el jodido autobus al que he tenido que esperar veinte minutos de reloj con el humedo frio de la madrugada barcelonesa calandome los huesos o el precio de aquello o de lo otro, pero no. Hoy me cago en todo ello junto. Y por qué. Pues por que me da la gana y punto.

Que al ayuntamiento se le haya ocurrido (ya hace unos años) que dificultar la movilidad en transporte privado sea una buena manera de hacer que nos entren ganas de coger el autobus, me parece bien, maxime cuando, por lo menos a mí, me han convencido. Pero se podrian esforzar en reforzarlo con un tranporte público que tenga menores frecuencias de paso, que este bien capilarizado por la ciudad y que, sobre todo, evite las puñeteras obritas que me regalan placenteros momentos de escritura sobre mi PDA y que, de paso, me hacen llegar tarde a la oficina.

Y ustedes pensaran (y si no lo piensan, lo pienso yo por ustedes que para eso parace que soy el único que lee toda esta bazofia)" Y si le regalan placenteros momentos de escritura, ¿de que coño se queja?" Pues me quejo de que tengo la sana costumbre de llegar media hora antes a la oficina para intoxicar mi cuerpo con un batido de cacao, un café y alguna pasta no industrial, mientras me pongo de mala leche leyendo el diario y hoy, no he podido. Y no he podido por qué el autobus ha llegado tarde, ha estado parado un ratazo para dejar maniobrar a un camión en una obra y me ha dejado (esto siempre, pero es que no tengo transbordo posible) en la quinta puñeta. Y ahora, tengo hambre, sueño, mala gaita y me aburro.

Sr. "yanosecomocoñosellamaelalcaldedebarcelona", en las proximas elecciones pienso votar al PP, por joderle a usted, simplemente.

Los espejitos

Wed, 27 Dec 2006 09:59:37 GMT

(Esto lo escribí hace más de una semana, pero no lo he podido publicar hasta hoy.)

Aunque no creo que nadie lea este bodrio (yo sí, soy así de egocéntrico) voy a inaugurar una categoría. La llamaré W.C. Porqué? Pues por que va a servir para lo que sirven los W.C. Para Cagarme, más concretamente en la puta madre de alguien. Alguno pensará que, leyendo las otras entradas, yo parecía más recatadito. Me van a disculpar, pero soy humano y también cago, cosas de la fisiología, las protestas a la madre naturaleza.

Y hoy, como inicio de sección, vamos a tener un recuerdo hacia la mama del que mueve los espejitos. ¿Que espejitos? (vamos, no me sean calladines, pregunten, pregunten...¿que espejitos?)

Sin duda alguna habrán caído en la cuenta de que en los cruces peligrosos alguien (muy listo, por cierto) se ha dedicado a poner unos mástiles con un espejo redondo encima, enfocado de tal manera que no hace falta invadir la calle transversal para ver si viene alguien. Muy útil la idea, entre otros motivos, por que le ahorra a uno hacer un STOP inútil al no ver si puede o no cruzar. Es decir, que utilidad la tienen y mucha.

Pues bien, en la ciudad que habito, algún pedazo de cerdo (o una piara) se viene dedicando a desenfocar todos los espejos haciendo que pierdan toda su utilidad y, de paso, haciendo que haya cruces que uno cruza más por no quedarse todo el día ahí parado, que por que tenga la seguridad de no irse a dar un beso con otro coche.

Probablemente la madre del payaso sea una santa (de hecho, yo la canonizaría solo por aguantar a semejante hijo) totalmente digna de mi más sincero respeto y admiración. Pero lo que es su hijo, se esfuerza mucho por dejar clara la profesión de su progenitora, por que es un hijo de la gran puta, un pedazo de cabrón y un cacho animal al que ojalá se le caigan los huevos y le salgan sarpullidos en las plantas de los pies.

Ahora, papel y listo. ¡¡¡¡¡¡¡Que a guuuuuuuusto m'he quedao!!!!!!!